LOS AMORES DE LA GATA COQUETA
LOS AMORES DE LA GATA COQUETA

Los amigos son ángeles que sujetan tus alas, cuando estas no pueden recordar como volar. Anonimo



Una semilla germinada con amor, será mañana una hermosa flor...

sábado, 30 de mayo de 2009

La Tristeza

Se ha ido

Iba yo por un camino, cuando una voz de mujer detrás de mí me dijo: ¿Me conoces?
Me volví y le contesté: No recuerdo tu nombre

Ella me dijo: Yo soy aquella Tristeza profunda que sufriste hace tiempo.

Sus ojos se parecían a la mañana cuando el rocío está todavía en el ire.

Permanecí en silencio y luego le pregunté: ¿Has perdido aquella carga inmensa de lágrimas?

Ella sonrió sin contestarme. Comprendí que sus lágrimas habían tenido tiempo de aprender el lenguaje de las sonrisas.

Me recordó: Una vez aseguraste que conservarías tu tristeza para siempre.

Avergonzado, respondí: Es verdad, pero los años han pasado.

Después, con una mano entre las mias, le dije: Pero tú también has cambiado.

Entonces ella me contestó, serena: Debes saber que lo que un día fue Tristeza es ahora Paz.

Rabindranath Tagore

Rabindranath Tagore, (nació en Calcuta el 6 de mayo de 1861, y muerto en Santiniketanel 7 de agosto de 1041) fue un poeta bengalí, filósofo del movimiento Brahmo Samaj (posteriormente convertido al hinduismo), artista, dramaturgo, músico, novelista y autor de canciones que fue premiado con el Premio Novel de literatura en 1913, convirtiéndose en el primer asiático laureado con este reconocimiento.

Tagore, también conocido como Gurudev, revulucionó la literatura bengalí con obras tales como El hogar y el mundo y Gitanjali. Tagore extendió el amplio arte bengalí con multitud de poemas, historias cortas, cartas, ensayos y pinturas. Tagore fue también un sabio y reformador cultural que modernizó el arte bengalí desafiando las severas criticas que hasta entonces lo vinculaban a unas formas clasicistas. Dos de sus canciones son ahora los himnos nacionales de Blangadesh e India: el Amar Shonar Bangla y el Jana Gana Mana.

Estatua en Valladolid en su memoria

domingo, 17 de mayo de 2009

La noche dichosa

Aunque yo no la quiera mis labios se mueven
para que el aire sea como tu boca.
La soledad de mi cuarto nunca basta
para que no me desveles.

Estás en mi lecho y duermes respiras;
otros hombres aman también a sus mujeres,
yo miro al mundo con poderosos ojos
desde el amor y mi cuarto.

Una pasión singular a todos nos iguala,
muchas bocas acarician tu nombre
y yo amo miles de mujeres
cuando te amo.

Estoy en la tierra, en tu piel, en tu rostro
y tú vives en algún lugar de mi cuerpo.
Esta noche somos astros idénticos
a un mundo que perdura.

La palabra en el tiempo

Wáshington Delgado
(Cusco, 1927 - Lima, 2003)

sábado, 9 de mayo de 2009

Unos nacen muriendo y otros mueren viviendo

Ser mayor es quien tiene mucha edad, viejo es quien perdió la jovialidad.

La edad causa la degeneración de las células; la vejez produce el deterioro del espíritu.

Usted es mayor cuando se pregunta... ¿vale la pena?, usted es viejo cuando sin pensar, responde que no.

Usted es mayor cuando sueña, usted es viejo cuando apenas consigue dormir.

Usted es mayor cuando todavía aprende, usted es viejo cuando ya no enseña.

Usted es mayor cuando consigue hacer ejercicios, usted es viejo cuando la mayor parte de su tiempo lo pasa sentado o acostado.

Usted es mayor cuando el día que comienza es único, es viejo cuando todos los días son iguales.

Usted es mayor cuando en su agenda tiene proyectos y obligaciones para cumplir mañana, pasado o la semana que viene; es viejo cuando su agenda está en blanco y solo vive pensando en los ayeres.

El mayor trata de renovarse cada día que comienza, el viejo se detiene a pensar que ese puede ser el último de sus días y se deprime, porque mientras el mayor pone la vista en el horizonte, donde el sol sale e ilumina sus esperanzas, el viejo tiene cataratas que miran las sombras del ayer.

En suma, el mayor puede tener la misma edad cronológica que el viejo, ya que sus diferencias están en su espíritu o en su corazón.

¡¡¡Que todos vivan una larga vida y nunca lleguen a ser "VIEJOS"

y que el que está viejo, aprenda a disfrutar como el "MAYOR" cada minuto de su día!!!

Desconozco el autor.-

sábado, 2 de mayo de 2009

Puedo escrbir los versos más tristes esta noche


Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: “La noche esta estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos”.

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

20, “Veinte poemas de amor y una canción desesperada“, Pablo Neruda (1924