Los amores de la gata coqueta

Una historia cualquiera

2012-01-23T00:05:00.001+01:00

Érase una vez, una niña en solitario anda y juega por la calle
Sube y baja los peldaños, en una plaza desierta
Tan solo por unas horas cuando termina la escuela
Tiene algunos amiguitos hasta el anochecer
Muy pronto se esconde el sol por la cima de la cuesta
Lentamente se despiden de su casa abren la puerta
Mañana será otro día, muy callada y muy despacio, ella entra

Y otra vez por la mañana sube y baja los peldaños
Hasta que queda cansada los va contando uno a uno
Como la abuela rezando va del rosario las cuentas
Pasan los días y meses ya han pasado los años
Y queda un pueblo fantasma como en los cuentos de hadas
Pues sus gentes se han marchado buscando vida segura
Donde con duro trabajo tener un pan en la mano

Con las idas y venidas y con todos esos cambios
Se han perdido las familias los amigos los contactos
Solo por meros caprichos y secretos de la vida
Puede ser que poco a poco vuelvan a juntarse un día
Como esta historia hay muchas en un rincón escondidas
Los adultos con trabajo los mozuelos en la escuela
Niños juegan solitarios corren saltan y pelean

También hay otras historias de suculentas comidas
Casas con muchos criados niños que alguien los cuida,
Unos jardines preciosos donde, juegan y revolotean
Y todos sus movimientos son vigilados con, tiento
Vestidos de suave seda zapatitos de charol
Mucho es el mimo y cariño que a raudales se les dio
Y no por mucho tener y no por vivir mejor
Con el paso de los años saben NO, sentir dolor

No importa cual es la historia sea mejor o peor
No importa en que escenario ni que color se le dio
En el teatro de la vida todos tenemos función
Hagas de rey o de pobre hagas de esclavo o señor
Seas más fuerte o más flojo más inteligente o tonto
La función sigue adelante y cada cual en su lugar
Todos tienen su papel interpreten bien o mal

Las historias si no iguales todas son muy parecidas
Unos se sienten los dueños otros están derrotados
Todas cuentan de unas guerras que nos matan nos humillan
Otras hablan de unas vidas que parecen maravillas
Como si hubiera dos, tierras como si hubiera dos, vidas
Tanta tristeza y dolor tanta riqueza y tanta alegría
Puedes en cualquier historia encontrarlo en la familia

Aunque a todos den igual, siempre todos lo reparten
Disminuyen o lo aumentan y administran
Cada una a su manera por eso y por otras cosas
Aunque hubiera unas mil vidas, pasaría como en esta
Unos guardan y acumulan otros gastan y derrochan
También están los que ni guardar o gastar pueden
Simplemente se sostienen mientras la vida, da vueltas

Y de por que aquí estamos nos preguntamos a veces
Nadie te da le respuesta ni los sabios ni los jueces
Todos buscamos ese ALGO que de sentido a la vida
Que disipe la confusión y entendimiento consiga
En el supremo infinito para el tiempo no hay reloj
En la escalera de ascenso escalón por escalón
Los más altos o más bajos, no son peor ni mejor

Ambar

Una historia cualquiera es lo cotidiano de la mayoría de los seres humanos, de los de hoy y los de mañana, donde hay más sueños que realidades para mitigar la melancolía cuando nos creemos desafortunados, sin darnos cuenta que teniendo salud y un trozo de pan para llevarlo a la boca, ya podemos rozar la diosa fortuna llamada felicidad.

Lo material llamado dinero es consistente y pesa pero si no esta bien dirigido es un desafortunado encuentro con el mayor de los vacíos en el interior del alma.

Luego me quedo con esa niña que sube y baja las escaleras en busca de amiguitos para matar el tiempo creciendo al lado de los mayores para atrapar otros tiempos de ilusiones en ciernes.

Hay otros niños donde me incluyo que no tenían ni escaleras, solo la quintana, ni amigos para jugar porque no los había.

Y cuando los he tenido más de lo que podía soñar, la coraza que la soledad había desarrollado me suguería que no los necesitaba para no ser herida por un sentimientos que desconocía, algo que sin saberlo te prepara para afrontar las posibles adversidades que te pueda deparar en el futuro.

Así que al final siempre hay una historia cualquiera, en un mundo cualquiera, con claro fundamento que pasa desapercibida a casi todos... Menos al protagonista!!

María del Carmen

No saben lo que hacen

2012-01-16T00:05:00.000+01:00

No saben lo que hacen

En estos asuntos del corazón,
no hay nada escrito cómo comportarse.
Cada uno tiene su razón para estar juntos
o bien para separarse.
No hay una ley ni resolución que indique
hasta dónde hay que amarse
Los amantes eligen el lugar
y la hora del adiós definitivo
Están de más todos los demás
parientes, curas, consejeros comedidos
hasta los amigos,
amigos de verdad, molestan con sus dichos.
No es bueno que estén juntos
quién lo dice?
Es tiempo de alejarse
quién lo ordena?
No saben lo que hacen
quién lo sabe?
Nunca hay que involucrarse
quién lo asevera?
En estos asuntos del corazón,
no hay lógica, no hay regla del tres simple
pero insiste en dar una explicación
Los que se aman saben que tendrían que irse
cuando todo se acabó pero sólo el corazón sabe
lo que quiere y lo que no quiere
Habla a fondo con tu corazón
a ver qué hace, lo que dice
No es bueno que estén juntos
quién lo dice?
Es tiempo de alejarse...
quién lo ordena?
No saben lo que hacen
quién lo sabe?
Nunca hay que involucrarse
quién lo asevera?
Habla a fondo con tu corazón,a ver qué hace,lo que dice
No escuches ninguna voz,
sólo él puede ayudar a decidirte
Si te acondeja decirme adiós, está loco,
No sabe lo que dice,
no lo escuches, escucha a mi corazón...

Gian Franco Pagliaro

Tú secreto, también es mí secreto...

2012-01-07T00:30:00.002+01:00

Poema del secreto

Puedo tocar tu mano sin que tiemble la mía,
y no volver el rostro para verte pasar.
Puedo apretar mis labios un día y otro día...
y no puedo olvidar.

Puedo mirar tus ojos y hablar frívolamente,
casi absurdamente, sobre un tema vulgar,
puedo decir tu nombre con voz indiferente...
y no puedo olvidar.

Puedo estar a tu lado como si no estuviera,
y encontrarte cien veces, así como al azar....
puedo verte con otro, sin suspirar siquiera,
y no puedo olvidar.

Ya ves: tú no sospechas este secreto amargo,
más amargo y profundo que el secreto del mar...
porque puedo dejarte de amar, y sin embargo...
no te puedo olvidar!

Autor; Jose Angel Buesa

Déjame ser el agua dulce que bebes

2011-12-27T09:00:00.002+01:00

Dejame pasar dulcemente por tu vida

Déjame caminar dulcemente por tu vida
sin que mi presencia disturbe tu andar.
Déjame aliviar tu mente cansada
como si conociera cada uno de tus pensamientos.

Déjame que te abrace para darte mi consuelo
sin que esto te quite tus propias fuerzas para continuar.
Déjame enseñarte la belleza de este mundo
asi compartimos la alegría de conocerlo juntos.

Déjame ser el viento que lleve el espíritu a tu morada
sin que mi presencia perturbe el mensaje que necesitas escuchar.

Déjame estar allí contigo para darte mis fuerzas
porque se como ayudarte a alcanzar los sueños que tanto anhelas.

Déjame ser el agua dulce que bebes
porque se como apagar tu sed.
Déjame estar en tu mente
sin que esto disturbe la paz de tus pensamientos.

Déjame ser las flores que crecen libremente en tu jardín
para rodearte de dulces fragancias y de néctar.
Déjame ser la quietud de tu mundo al anochecer
porque comprendo tu necesidad de encontrar la calma.

Déjame estar alli
para escuchar las palabras que salen de tus labios
sin malinterpretar lo que tu corazón me desea decir.
Déjame ser la sonrisa en tu mundo
porque comprendo tu necesidad de sonreir.

Déjame estar alli
cuando descubras la belleza del mundo
porque se que necesitas compartirlo
con un alma parecida a la tuya.

Déjame ser tu inspiración
sin que esto te lleve a dejar de ser quien eres.
Déjame pasar dulcemente por tu corazón
porque soy la único que te puede dar tanto amor.

Déjame ser las palabras de las canciones de amor
porque se que necesitas cantar con tu corazón.
Déjame estar alli, en la soledad de la noche
y jamás te sentirás sola.

Déjame ser incondicional contigo
porque se que amas la libertad de espíritu.
Déjame ser quien comparta tus verdades
sin temor a tu honestidad.

Déjame ser aquella con quien compartas tu amor
sin negarte el derecho a darme lo que necesitar dar.
En otras palabras,
Déjame pasar dulcemente por tu vida...

(Anónimo)
Declamacion; Anthony Freites

Es respirar el ancho viento...

2011-12-19T00:05:00.002+01:00

Estar Enamorado

Estar enamorado, amigos, es encontrar
el nombre justo a la vida.
Es dar al fin con las palabras que para hacer
frente a la muerte se precisa.
Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que el alma esta cautiva.
Es levantarse de la tierra con una fuerza que
reclama desde arriba.
Es respirar el ancho viento que por encima de
la carne respira.
Es contemplar, desde la cumbre de la persona,
la razón de las heridas.
Es advertir en unos ojos una mirada verdadera
que nos mira.
Es escuchar en una boca la propia voz
profundamente repetida.
Es sorprender en unas manos ese calor de la
perfecta compañía.
Es sospechar que, para siempre, la soledad
de nuestra sombra está vencida.

Estar enamorado amigos, es descubrir donde
se juntan cuerpo y alma.
Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río que nos llama.
Es ver el mar desde la torre donde ha quedado
prisionera nuestra infancia.
Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de
cigueñas y campanas.
Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes y las almas.
Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo
recibirla de su espada.
Es confundir el sentimiento con una hoguera
que del pecho se levanta.
Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo
ser esclavo de la llama.
Es entender la pensativa conversación del
corazon y la distancia.
Es encontrar el derrotero que lleva al reino
de la música Sin tasa.
Estar enamorado,amigos,es adueñarse de
las noches y los dias.
Es olvidar entre los dedos emocionados la
cabeza distraída.
Es recordar a Gacilazo cuando se siente la cancion de una herrería.
Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras golondrinas.
Es ver la estrela de la tarde por la ventana de una casa campesina.
Es contemplar un tren que pasa por la montaña
con las luces encendidas.
Es comprender perfectamente que no hay
fronteras entre el sueño y la vigilia.
Es ignorar en que consiste la diferencia entre la pena y la alegria.
Es escuchar a medianoche la vagabunda
confesión de la llovizna.
Es divisar en las tinieblas del corazón
una pequena lucecita.

Estar enamorado, amigos, es padecar espacio
y tiempo con durzura.
Es despertarse una mañana con el secreto de
las flores y la frutas.
Es libertarse de si mismo y estar unido con todas las criaturas.
Es no saber si son ajenas o son propias las lejanas amarguras.
Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente de la angustia.
Es compartir la luz del mundo y al mismo Tiempo compartir su noche oscura.
Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía sea luna.
Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea
de ser hombre es menos dura.
Es empezar a decir siempre, y en adelante no volver a decir nunca.
Y es, Además, amigos mios,estar seguro de
tener las manos puras.

Autor;
Francisco Luis Bernardez

Declamación;
Anthony Freites

Versos que la brisa lleva y juegan con las nubes

2011-12-12T00:01:00.005+01:00

Despierta...

Mente adormecida y frájil
despierta ágil y presta
que te necesito ahora

Para recoger los versos
que me llegan con al aurora,
versos de amor y de vida

Que atrás dejó las pasiones
con sus llamas encendidas
sin amor y sin caricias

Que está sufriendo los golpes
del olvido y la amargura,
guarda palabras y frases

Guardámelas con tesón
sea, en cajitas de plata
sea, en baúl o arcón,

Téjelos con suave seda
el tacto del terciopelo
de la rosa su color

Llénalos bien de ternura
que nos les falte hermosura
dales el calor del sol

Abrígalos con cariño
no dejes que los arañe
la tristeza ni el dolor

Que descansen en un lecho
de hojas verdes de helecho
y mimo, en tu corazón

A mí acuden los versos
enroscados en las sombras
de noche cuando tú, duermes

Y se los lleva la brisa
al día con sus albores
donde juegan con las nubes

Arco iris de colores,
los que en mí, hacen nido
dejan historias de amor

Con su llama han consumido
unos tiempos de ilusiones
sueños de una juventud

Y que sería de la vida
si no existiera el amor?
El amor sincero y sano

Es la esencia de la vida
todo sería gris o negro
sin sonrisas ni alegría

Ni brazos que den, cobijo
en noches oscuras, frías,
despierta mi frájil, MENTE!!

Que ya mi amado susurra
frases de azúcar y miel
versos de luz y armonía

Mi alma le escucha paciente
pasiva y ensimismada
hasta quedarse dormida.

Autora: Ambar

Los versos y sentimientos perdidos, descansan en un cofre de marfil, engalanado de preciosas joyas, donde son acurrucados por la mácula del pensamiento y en ocasiones por la del olvido.

Pero a las almas pacientes siempre se les otorgan a lo largo de la travesía un estimulo adicional, que colme todo aquello que sea quedado en la más absoluto vacío de la soledad y el no entendimiento.

Y ese estimulo ha llegado desde que el entendimiento por medio de la melancolía es tú dueño...

Un beso de cariño para ti Ambar, envuelto por la caricia del viento que hoy ha llegado a mi ventana, atraído por el rocío de la incipiente aurora.

Siempre tuya!!

María del Carmen

Que nadie intente humillarla

2011-10-08T20:30:00.002+02:00

Como Dios manda

Yo me casé por la iglesia,
me casé como Dios manda:
un ramito de azar
mustio sabre la solapa
santiguando los pecados
de un hombre que apunta canas.

Ella vestida de blanco
¡pureza certificada!
Un alfombra hasta la puerta,
organo, misa, campanas,
y un anillo de oro
con una fecha grabada.

Pero fué lo que Dios quiso
por esa cosas que pasan
entre hombres y mujeres
que nadie puede explicarlas.

Ella torció su camino
de la noche a la mañana...
no sé si fueron razones
o fué un cariño que abraza;
pero a nadie...a nadie deseo
ese tormento que mata.

La duda entre ceja y ceja
como un cuchillo clavada,
viendo irse de las manos
algo que se nos escapa.

Nunca le hice reproche
ni le dije una palabra,
pero yo lo presentía,
Y el corazón nunca engaña;
y un día.....nos separamos
y aquí la historia se acaba.

Y más solo que la una
me quedé solo en mi casa
con un silencio de muerte
y las puertas empestilladas.

Lo que pasé, Dios lo sabe,
hay penas que nunca se acaban.

****************

Un día encontré a la otra....
¡La otra!... esa palabra
que sin tener filo muerde
y sin ser cuchillo mata.

La otra.....una mujer de la calle
con un corazón de oro
y una vergüenza en la cara....

Un cariño recio y hondo
fuerte como una muralla
trabajadora y sencilla,
alegre, risueña, casta;
leona pá defenderme
y una hormiga pá la casa.

¡Y a esa le llaman la otra!
como una espina que daña...
¡y es la que sufre conmigo
y es la que seca mis lágrimas
y se funde en mi alegría
igual que el oro en la fragua!

¡Sí...yo me casé por la Iglesia
me casé como Dios manda...!
Ella vestida de blanco...
"pureza cerfifcada..."

La otra...ni se ha vestido de blanco
ni le han tocado campanas
ni le han prendido azahares
que a ella no le hacen falta
para ser pura y sencilla
como una fuente sellada...

Y aunque la llamen "la otra"
yo sé que es la mía ¡y basta!
Pero que nadie la toque,
nadie diga una palabra
que pueda ofender su nombre;
que nadie intente humillarla,
que me juego de hombre a hombre
y me mato cara a cara
con quien sea y donde sea.

Que si no tiene un anillo
con una fecha grabada,
yo le he regalado uno
con besos limpios, sin mancha,
y la he vestido de novia
con rayos de luna blanca...

Y aunque no es mi SEÑORA
ni le han tocado campanas
ni le han prendido azahares
Me quiere......¡como Dios manda!

Manuel Benitez Carrasco

También quería comentaros que voy a estar sin editar un poquito más de tiempo, debido a que voy a estar en movimiento todo este mes de octubre y de mudanzas a principio del próximo y no quiero comprometerme a lo que luego no pueda cumplir como yo estimo que es lo correcto y os merecéis!!
Los encuentros de cada semana, para poder disfrutar delitándome de las poesías, vivencias o casualidades expuestas que son un referente enriquecedor para el alma...

Pero doy por hecho que el tiempo pasa tan rapido como se disipa un suspiro y volveré a estar junto a todos desnudando sentimientos...

María del Carmen

El corazón más bello en verso

2011-07-23T00:05:00.001+02:00

Aroma de mujer

Aromas de mujer es el aliento del cerezo rosa,
es el color que brota de una linda rosa,
es la frescura de una fuente hermosa,
son mis sentimiento cuando escribo en prosa.

Es cerrar los ojos y verte en el cielo,
es de un caballero sino llora su mayor anhelo,
aroma de mujer es la luz de un amanecer,
es de una alma su más tierna fragancia,
son tus frases una dulzura cuando saludas a la distancia,
aroma de mujer es del corazón su mas bello verso,
es de su interior el mas dulce pensamiento,
es oir tu voz o pensar en ti en silencio,
es saber que existes y tu luz de cerca siento,
aroma de mujer es la brisa suave que acaricia el viento,
es ese amor incondicional que llevas por dentro,
es el que despierta una soñada ilusión,
es el que palma la llave de mi corazón,
aroma de mujer es parte de esa esencia de la vida,
aroma de mujer eres tú, encantadora amiga mía.

Escrito por Rafael Castillo

Mis querid@s e inestimables amig@s me despido por un tiempo para dedicarlo a la privacidad vacacional.

A mi regreso seguiremos acariciando la belleza de sentirse y ser mujer en toda la extensión de la palabra, mimando los sentimientos que se aferran a sentirse más amados y valorados, para aquellas almas que sobremanera tienen la autoestima un tanto resquebrajada por las acuciantes calamidades que la vida a veces depara al ser más bello y sensible de la condición humana...¡¡La mujer...!!

Un beso he puesto en mi mano para ti, y un abrazo he dejado en lo más profundo de mi ser...Cuando nos volvamos abrazar espero encontrar la misma calidez y ternura que hoy me llevo en alas de esta amistad que ha nacido sin apenas transitar el tiempo...

Tuya siempre!!

María del Carmen

Sencillamente porque te amo

2011-07-17T18:30:00.001+02:00

Te amo

Te amo de una manera inexplicable.
De una forma inconfesable.
De un modo contradictorio.

Te amo
Con mis estados de ánimo que son muchos,
y cambian de humor continuamente.
Por lo que ya sabes,
El tiempo.
La vida.
La muerte.

Te amo
Con el mundo que no entiendo.
Con la gente que no comprende.
Con la ambivalencia de mi alma.
Con la incoherencia de mis actos,
Con la fatalidad del destino.
Con la conspiración del deseo.
Con la ambigüedad de los hechos.

Aún cuando te digo que no te amo, te amo.
Hasta cuando te engaño, no te engaño.
En el fondo, llevo a cabo un plan,
para amarte mejor.

Te amo.
Sin reflexionar, inconscientemente,
irresponsablemente, involuntariamente,
por instinto, por impulso, irracionalmente.

En efecto no tengo argumentos lógicos,
ni siquiera improvisados
para fundamentar este amor que siento por ti,
que surgió misteriosamente de la nada,
que no ha resuelto mágicamente nada,
y que milagrosamente, de a poco, con poco y nada
ha mejorado lo peor de mi.

Te amo.
Te amo con un cuerpo que no piensa,
con un corazón que no razona,
con una cabeza que no coordina.

Te amo
incomprensiblemente.
Sin preguntarme por qué te amo.
Sin importarme por qué te amo.
Sin cuestionarme por qué te amo.

Te amo
sencillamente porque te amo.
Yo mismo no se por qué te amo.

Gian Franco Pagliaro

Sabes que yo puedo amarte de mil formas...

2011-07-10T00:30:00.002+02:00

*

MI AMADO INMORTAL

Dejaré que el mar arrastre mi corriente
y me conduzca sin más a la deriva,
soy agua de río dulce y del poniente,
del horizonte azul, que a la noche esquiva.

Serè gaviota buscando una escollera,
luz y retoño remontados en calma,
rumor de invierno venido a primavera,
para extirpar el dolor, que escondo en mi alma.

Fuego centellante en mi interior habita,
de desbocados destellos fulgurantes,
que por amarte mi corazòn palpita,
y de rincòn en rincòn, vibra como antes.

Sàbes que yo puedo amarte de mil formas,
porque tù siembras amor en mis regazos,
porque a la hiel en mieles la transformas,
cuando me haces fenecer entre tus brazos.

Mi amor, mi incondicion al sueño adorado,
luz de mi alma sedienta, que en paz te espera,
simiente de vida y otoño olvidado,
Mi amado inmortal, mi vida te venera.

SANDRA IGNACCOLO

Cuando yo me vaya, extiende tu mano...

2011-07-02T18:30:00.002+02:00

Cuando yo me vaya

Cuando yo me vaya, no quiero que llores,
quédate en silencio, sin decir palabras,
y vive recuerdos, reconforta el alma.

Cuando yo me duerma, respeta mi sueño,
por algo me duermo; por algo me he ido.

Si sientes mi ausencia, no pronuncies nada,
y casi en el aire, con paso muy fino,
búscame en mi casa,
búscame en mis libros,
búscame en mis cartas,
y entre los papeles que he escrito apurado.

Ponte mis camisas, mi sweater, mi saco
y puedes usar todos mis zapatos.

Te presto mi cuarto, mi almohada, mi cama,
y cuando haga frío, ponte mis bufandas.
Te puedes comer todo el chocolate
y beberte el vino que dejé guardado.
Escucha ese tema que a mí me gustaba,
usa mi perfume y riega mis plantas.

Si tapan mi cuerpo, no me tengas lástima,
corre hacia el espacio, libera tu alma,
palpa la poesía, la música, el canto
y deja que el viento juegue con tu cara.
Besa bien la tierra, toma toda el agua
y aprende el idioma vivo de los pájaros.

Si me extrañas mucho, disimula el acto,
búscame en los niños, el café, la radio
y en el sitio ése donde me ocultaba.

No pronuncies nunca la palabra muerte.
A veces es más triste vivir olvidado
que morir mil veces y ser recordado.

Cuando yo me duerma,
no me lleves flores a una tumba amarga,
grita con la fuerza de toda tu entraña
que el mundo está vivo y sigue su marcha.

La llama encendida no se va a apagar
por el simple hecho de que no esté más.

Los hombres que “viven” no se mueren nunca,
se duermen de a ratos, de a ratos pequeños,
y el sueño infinito es sólo una excusa.

Cuando yo me vaya, extiende tu mano,
y estarás conmigo sellada en contacto,
y aunque no me veas,
y aunque no me palpes,
sabrás que por siempre estaré a tu lado.

Entonces, un día, sonriente y vibrante,
sabrás que volví para no marcharme.

De el libro "En voz baja"

Autor; Carlos Alberto Boaglio

La hora que guarda los secretos más preciados

2011-06-25T14:00:00.003+02:00

Nuestra hora

"Es solo un momento lo que te pido;
una hora tan solo de tu larga vida;
un solo momento para estar contigo;
un momento nuestro, solo TUYO Y MIO,

Que nadie nos mire
y que nadie escuche lo que yo te dijo.
Hagamos la cita para algun paraje
despoblado y solo,
donde no haya gente.
Donde no haya ruido,
donde no perturve nuestro gran momento
ni voz ni sonidos.
Donde solo el eco de tu dulce acento,
musica divina llegue a mis oidos.

Vamonos a un sitio donde estemos lejos;
donde estemos solos y muy escondidos.
En un mundo nuevo, hecho a nuestro antojo;
en un mundo nuestro, solo TUYO Y MIO.

Que nadie le cuente de nuestra escapada,
que nadie le diga que te vio conmigo;
que guarde el secreto de nuestra entrevista,
que guarde el secreto de lo que alli hicimos.

Yo quiero un momento; que tu me concedas
tan solo un instante a solas conmigo.

La vida es tan larga!... Tiene tantas horas...
y es una tan solo lo que yo te pido.

No guardes temores de que se divulgue
que hayas antendio mis insistentes suplicas,
solamente el cielo, que es mundo testigo,
ha de vernos juntos.

Solamente el cielo te vera conmigo!
y yo,por mi parte, me has concedido,
y me ire muy lejos, lejos de tu vida
y de tu camino; y no habra sospechas
de ese gran momento que juntos vivimos....

escrito por Vanesa

Quiero que sepas que me enamoré

2011-06-18T21:30:00.003+02:00

*

Podría decirte...

Podría decirte, que me entretuve con la vida en el camino
Que me encontré con un recuerdo de la infancia
Que fui detrás de un cometa y se hizo tarde
Que me perdí entre diez mil manifestantes

Podría decirte que un viejo me invito a ver el alba
Que estuve hablando de negocios con el diablo
Que casi casi vendo el alma por la gloria
Pero al final solo tomamos un café

Podría decirte tantas mentiras algunas tontas otras no tanto
Otras piadosas otras no tanto otras muy lindas y algunas mas para quedar bien
Y tu amor mío al igual que siempre me creerías porque me amas
Pero esta vez sinceramente quiero que sepas que te fui infiel

Podría decirte que tuve un día de esos que no tuve salidas
Que fui a un bar y me bebí todas mis angustias
Que me sedujo una mujer sin apellido
Que no recuerdo ni el color de su cabello
Podría decirte que fue tan solo una aventura de mi cuerpo
Que fui una victima del frío de la noche
Que al fin y al cabo soy un hombre como tantos
¿Quien no engaño a su mujer alguna vez?
Podría decirte tantas mentiras algunas tontas otras no tanto
Otras piadosas otras no tanto otras muy lindas y algunas mas para quedar bien
Y tu amor mío al igual que siempre me creerías porque me amas
Pero esta vez sinceramente quiero que sepas que me enamoré.

Autor Gian Franco Pagliaro

Por eso yo me hice en tangos

2011-06-11T17:00:00.002+02:00

Por eso yo me hice en tangos!!

Pido permiso, señores,
que este tango... este tango habla por mí
y mi voz entre sus sones dirá...
dirá por qué canto así.

Porque cuando pibe,
porque cuando pibe me acunaba en tango la canción materna
pa' llamar el sueño,
y escuché el rezongo de los bandoneones
bajo el emparrado de mi patio viejo;
porque vi el desfile de las inclemencias
con mis pobres ojos llorosos y abiertos
y en la triste pieza de mis buenos viejos
cantó la pobreza su canción de invierno.

Y yo me hice en tangos,
me fui modelando en barro, en miseria,
en las amarguras que da la pobreza,
en llantos de madre,
en la rebeldía del que es fuerte y tiene que cruzar los brazos
cuando el hambre viene.

Y yo me hice en tangos
porque... ¡porque el tango es macho!,
¡porque el tango es fuerte!,
tiene olor a vida,
tiene gusto... a muerte;
porque quise mucho, y porque me engañaron
y pase la vida masticando sueños;
porque soy un árbol que nunca dio frutos,
porque soy un perro que no tiene dueño,
porque tengo odios que nunca los digo,
porque cuando quiero,
porque cuando quiero me desangro en besos,
porque quise mucho, y no me han querido;
por eso, canto tan triste... ¡Por eso!

Celedonio Esteban Flores

Recitado por Luciano

Inspiración del más devoto poeta...

2011-05-22T16:00:00.003+02:00

Sentimiento de mujer

Eres tú mujer,
de mirada cautivadora e insinuante,
apaciguadora de instintos y ensueños,
Ser de gran sentimiento desbordante,
sutil, hermosa rociada de fulgor,
cual canto de sirenas atraes con tu voz,
das a luz el fruto divino del amor,
viertes lágrimas de un sincero corazón,
desvelo de los mas tiernos pensamientos,
a veces manzana del pecado y tentación,
guerrera de tormentos, delicadeza e ilusión.

Son tus mas aliados y deseados los besos,
eres del alma la mas romántica canción,
de reina, madre o santa vistes tu silueta,
aroma de flor amorosa y de embelezo,
inspiración del mas devoto poeta,
drama, inquietud, codicia de reyes, ricos y pobres,
musa del placer, digna fuente de admiración,
apasionada colmada de gracia, dones, dotes, y honores.

A ti mujer,
en noches románticas te acompañan la luna y el mar,
para ti son las rosas, los versos, las joyas,
mujer de encanto, estrellas para ti, quisieran bajar,
tu cuerpo me abraza en mi pensamiento,
tu mirar me invade por dentro,
tu pelo danza con el viento,
llevas a los hombres a posar en celo,
dulce princesa de poemas de enamorados,
néctar de los dioses caída del cielo.

En tus entrañas llevas un sagrado nido,
para ti se pintaron los colores del arco iris,
gracias a una mujer pude haber nacido,
cántaro de angustias, recuerdos, pesares y heridas,
por ti luchan y quisieran ser príncipes los caballeros,
mujer de miradas, sonrisas, cortejos y quimeras perdidas.

Coqueta, te engalanas de velos, encajes, y prendas,
cenicienta de mejillas de pétalos, labios de carmesí,
te componen sonatas, boleros, mereces ofrendas,
de historia y de cuentos, tal fantasía de una hada,
te ofrezco perfumes, flores, caricias perlas y mirra,
naciste para la felicidad, procrear, amar, llorar y ser amada,
eso, eso, eres tú mujer,
sin ti no soy nada.

Rafael Castillo

Voz; Beto de Argentina

Esta vieja canción

2011-05-15T13:30:00.001+02:00

ESTA VIEJA CANCIÓN

Esta vieja canción que oí contigo,
y que contigo di por olvidada,
surge del fondo de la madrugada
como la voz doliente de un amigo.

(Yo sé que la mujer que va contigo
no puede adivinar en mi mirada
que esa canción que no le dice nada,
le está diciendo lo que yo no digo).

Y, al escuchar de pronto esa tonada,
comprendo la amargura de un mendigo
ante una puerta que encontro cerrada.

Pero intento reír, y lo consigo...
como si no me recordara nada
esta vieja canción que oí contigo.

José Ángel Buesa

Y quien no guarda una canción en lo más profundo de su alma que le lleva hasta esa persona del ayer, que pudo haber sido y no fue porque los caminos se bifurcaron...

Marí

Morir de amor

2011-05-07T23:30:00.001+02:00

MURIENDO DE AMOR

Me angustia no saber de ti,
de dónde andarán tus pasos,
de quién estará en tus brazos,
de cómo es el mundo en que vives
si te duele recordarme
o recordándome sonríes...

Hasta dónde llegué en tu alma
que tú de la mía no sales.
Pensarte calienta mi sangre
me bulles, me ardes,
tu foto me atrapa,
me apasiona el recuerdo
y sentado ante el mar
en el cielo me pierdo...

Dios mío...

¡Cuánto mar y cuánto cielo!
No puede ser tanto un desconsuelo,
es más el mundo que me espera
no fuiste la primera
y la última aún no llega...

Seguiré caminando
porque aún tengo camino
seguiré buscando
porque buscando vivo...

Que si por amor fui concebido
morir de amor es mi destino...

Rául Felipe

Este blog está de fiesta

2011-04-23T13:00:00.010+02:00

Hoy La gata coqueta, la mamma de estos blogs...

2º) Mis caricias del Ama
3º) Los amores de la gata coqueta y
4º) Cucadas virtuales

Esta de fiesta, celebrando el evento del 3º aniversario, hilando palabras en este variopinto mundo virtual, y encontrandose con los calidez de entrañables amigos con los que en este periodo fueron compartiendo una pequeña parte de sus vivencias...

Dedicado a las encomiables amigas que ya han pasado a formar una parte de mi vida, y que hoy dejaron su huellas en compañía de las mias; Ambar * Rosamari * Marina * Rebecca * Amparo * Noemí * María * Pitufa * Amanteceres * SOYPKS * Malena * Elwimg * Delia * Katy * María * Alma * Veronica * Maricarmen * Marita y Marta.

La amistad ni se compra, ni se impone, la amistad se cultiva como una rosa, abonandola con detalles llenos de ternura, se riega con el rocío de la sinceridad y del cariño que en silencioso extiende la mano cuando sin alas no puedas volar...

Alzo mi copa y brindo!!
Por la amistad
que a nuestros
corazones
ha llegado

Y también brindo
para que siga creciendo
sin limite, ni ataduras
tan solo viajando
con ternura por el tiempo...

Me voy a dar un volteo por la gran manzana, pero cuando regrese quisiera encontrar las copas vacías y la bandeja que contiene la tarta limpia sin una real miga!!!

Que eso quiere decir que os ha gustado.

Os quiero un montón!!

María del Carmen

Mi regalo para ti como afecto a estos 3 lindos años de ilusiones

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Mi regalo de cumple-blog también para ti

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Las madreselvas de mi alma

2011-04-17T19:00:00.002+02:00

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
¡esas... no volverán!.

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.

Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡esas... no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengáñate,
¡así... no te querrán!

Gustavo Adolfo Bécquer

Cierro los ojos y el dulce aroma
de las madreselvas me llevan a sus pies...

Pero ellas mantos de primavera
ya no me esperan

Se han ocultado acompañando
el tiempo de los adolescentes sueños...

Se ha borrado la tapia donde trepaban
bajo el seco puente que cubre la vías

Pero cuando por él transito
presiento que el regreso pretendo

Para comenzar de nuevo sin ataduras
a un mundano y angosto entorno

Donde sólo vale
sálvese quien pueda!!

María del Carmen

Sueños de semilla

2011-03-27T15:30:00.002+02:00

En el silencio de mi reflexión percibo todo mi mundo interno como si fuera una semilla, de alguna manera pequeña e insignificante pero también pletórica de potencialidades.

...Y veo en sus entrañas el germen de un árbol magnífico, el árbol de mi propia vida en proceso de desarrollo.

En su pequeñez, cada semilla contiene el espíritu del árbol que será después. Cada semilla sabe cómo transformarse en árbol, cayendo en tierra fértil, absorbiendo los jugos que la alimentan, expandiendo las ramas y el follaje, llenándose de flores y de frutos, para poder dar lo que tienen que dar.

Cada semilla sabe cómo llegar a ser árbol. Y tantas son las semillas como son los sueños secretos.

Dentro de nosotros, innumerables sueños esperan el tiempo de germinar, echar raíces y darse a luz, morir como semillas... para convertirse en árboles.

Árboles magníficos y orgullosos que a su vez nos digan, en su solidez, que oigamos nuestra voz interior, que escuchemos la sabiduría de nuestros sueños semilla.

Ellos, los sueños, indican el camino con símbolos y señales de toda clase, en cada hecho, en cada momento, entre las cosas y entre las personas, en los dolores y en los placeres, en los triunfos y en los fracasos. Lo soñado nos enseña, dormidos o despiertos, a vernos, a escucharnos, a darnos cuenta.

Nos muestra el rumbo en presentimientos huidizos o en relámpagos de lucidez cegadora.

Y así crecemos, nos desarrollamos, evolucionamos... Y un día, mientras transitamos este eterno presente que llamamos vida, las semillas de nuestros sueños se transformarán en árboles, y desplegarán sus ramas que, como alas gigantescas, cruzarán el cielo, uniendo en un solo trazo nuestro pasado y nuestro futuro.

Nada hay que temer,... una sabiduría interior las acompaña... porque cada semilla sabe... cómo llegar a ser árbol...

Jorge Bucay

Regalo de una muy buena amiga Argentina amante de la poesía en un alto grado.

¡¡Gracias Susana por regalar siempre sueños sin importar el tamaño...!!

Te quiero y admira por saber ser y estar...

María del Carmen

Algo se movió en mi vida

2011-03-20T17:00:00.001+01:00

AQUÍ Y AHORA

Aquí y ahora,

¿Callarlo para qué, Señora?

Los años me han enseñado

que duele más un amor callado,

que no hay que reprimir el sentimiento

que grita y quema por dentro…

Que desde que vi su fotografía

algo se movió en mi vida,

que su cabellera

veo cual cascada de seda

y en el brillo de sus ojos

un sin fin de misterios hermosos

y no me tome por atrevido

pero sus senos,

son los más bellos que he visto…

Su nombre se asoma con la aurora

Y crece a cada hora,

mi alma se desnuda ante la suya

y perdón le pide por decir esta locura

pero he de ser sincero

y callarlo ya no puedo,

aquí y ahora

¡Por usted me muero!

Raúl Felipe

Un efímero cielo...

2011-03-13T16:00:00.004+01:00

Pequeña serenata nocturna

Escribeme en silencio
con tu lengua
en cada uno de mis senos
un cuento infinito.

Que mi piel sea el libro
en el cual tu redactes tú historia.

Que mi vientre destile la tinta
con la cual tus dedos transcriban
mil y un versos en mis piernas.

Y me sellen tus labios
poesías en mi cuerpo...

Léeme...
léeme...
léeme...

Lee en mis pupilas
las noches en la
que tu cuerpo camina dentro de mí
y a tu paso dejas perlas nocturnas.

Que mis labios musiten
poemas de amor a tus oídos
arrullos que sosieguen
tu ansiedad.

Escríbeme entre mi piel y mi alma...

Tu nombre

Que yo, en una pequeña estrella
que llevo
te regalare un efímero cielo...

Efímero cielo...

Autora Gice Silva

Ed. (Beatriz pereira)

Amante medrosa y sin mañana

2011-03-05T18:15:00.004+01:00

La carta que nunca envié...

No sé dónde estás...
y esta carta la escribo,
no por ti, no por lo que eres
Tal vez... por el pasado...
tal vez, por las cálidas y sosegadas horas
que tu locura o capricho
me hayan regalado...
Y si digo locura... no pienso en tu cabeza
frágil, transmutable y voluptuosa,
sólo pienso en los instantes
en que de infernal pasión
parecía tu corazón entregarse,
como deshojando uno a uno,
los pétalos de una rosa.

O tal vez escribo para mí...
escribo para mi corazón,
escribo para mi alma...
o escribo para mis sentimientos
que alguna compensación han de tener
por haberlos feriado a cambio
de vanidad y sufrimiento.

¿Qué quieres que te diga?
¿Que te quise como mujer,
como un fantasma o como mi amante?
Como mujer Dios te premió
con todos los encantos terrenales;
como fantasma, vagas por la vida,
y tu vida vaga como un fantasma...
y como amante medrosa y sin mañana.
¡Qué dolor decirlo,
pero mi alma fue, para ti, demasiado grande!

¿Sabes lo que es el alma?
¿Sabes dónde se aprende a
vibrar, a gozar y a sufrir
con el dolor, la alegría y la esperanza?
¿No lo sabes? Pero ¿acaso crees que existen
pasajes o tratados donde te enseñen
a amar como hasta ahora nunca has amado?
¿Crees que conociendo a Sócrates, Platón o Aristóteles
tu alma se te ensanche y pueda cimbrar
como la mía te lo ha mostrado?
Yo te digo que no.

Cosas como éstas, sólo se aprenden en las entrañas
de la madre que nos concibió
y mi madre me dió una esencia
tan desaforada que para amarte
¡Mucha alma me sobró!

Perdóname por esta carta,
aunque sé que nunca la enviaré.

Primero porque no sé... dónde estás
y segundo, porque después de amarte tanto,
el alma que te escribe no te quiere ofender.

Anónimo

El húmedo vacío de un bostezo

2011-02-20T14:00:00.001+01:00

El muro

Ven, yo invito a bebernos uno al otro,
a tragarnos el aire de tal forma
que ninguno quede fuera.

Ven, te invito a derribar la pesadez del muro
que para nada sirve, por ser muro.
Ven, estoy queriendo que tu piel me alcance,
esa piel, qué próxima y distante para mí.

Tiene fuerza de palabras
y dice lo que no dirás ni dices,
cada vez que te vienes, cuando vienes,
si es que vienes.

Apúrate, que ya no queda tiempo,
y en esta espera hay algo que se atrasa.
Apúrate, que como el húmedo vacío de un bostezo
el corazón puede quedar vacío.

Después, ya nada será fácil,
como no es fácil devolver la llama al fuego
que se ahoga en la tormenta.

Por eso yo invito a bebernos uno al otro,
a tragarnos de tal forma que ni el aire
de los aires quede fuera.

Ahora ya puedes entender si grito, muerdo,
estallo y sangro.

Ven pronto, te exijo derribar el muro,
porque todo amor de lejos, si es que existe,
es de cobardes.

Osvalvo Fasolo

Quisiera ser agua y que en mis olas te bañaras...

2011-02-13T20:00:00.006+01:00

Deseo

Yo quisiera salvar esa distancia
ese abismo fatal que nos divide,
y embriagarme de amor con la fragancia
mística y pura que tu ser despide.

Yo quisiera ser uno de los lazos
con que decoras tus radiantes sienes;
yo quisiera en el cielo de tus brazos
beber la gloria que en los labios tienes.

Yo quisiera ser agua y que en mis olas,
que en mis olas vinieras a bañarte,
para poder, como lo sueño a solas,
¡a un mismo tiempo por doquier besarte!

Yo quisiera ser lino y en tu lecho,
allá en la sombra, con ardor cubrirte,
temblar con los temblores de tu pecho
¡y morir de placer al comprimirte!

¡Oh, yo quisiera mucho más! ¡Quisiera
llevarte en mí como la nube al fuego,
mas no como la nube en su carrera
para estallar y separarse luego!

Yo quisiera en mí mismo confundirte,
confundirte en mí mismo y entrañarte;
yo quisiera en perfume convertirte,
¡convertirte en perfume y aspirarte!

¡Aspirarte en un soplo como esencia,
y unir a mis latidos tus latidos,
y unir a mi existencia tu existencia,
y unir a mis sentidos tus sentidos!

¡Aspirarte en un soplo del ambiente,
y así verte sobre mi vida en calma,
toda la llama de tu pecho ardiente
y todo el éter del azul de tu alma!

Aspirarte, mujer... De ti llamarme,
y en ciego, y sordo, y mudo constituirme,
y en ciego, y sordo, y mudo consagrarme
al deleite supremo de sentirte
¡y a la dicha suprema de adorarte!

Salvador Díaz Mirón

Feliz día del amor y la amistad...
Con ternura para mi Gata coqueta

S. Cecilia

Gracias!! Por el afecto que siempre me acercas.
María del Carmen 14/2/11

Te quiero

2011-02-06T15:00:00.001+01:00

Te lo he dicho con el viento,
jugueteando como animalillo en la arena
o iracundo como órgano impetuoso;

Te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes;

Te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;

Te lo he dicho con las plantas,
leves criaturas transparentes
que se cubren de rubor repentino;

Te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un fondo de sombra;
te lo he dicho con el miedo,
te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.

Pero así no me basta:
más allá de la vida,
quiero decírtelo con la muerte;
más allá del amor,
quiero decírtelo con el olvido.

Luis Cernuda

Sobran las palabras

2011-01-29T21:30:00.001+01:00

Aprendí a buscarte nada más, sin saber que estabas,
tan adentro mío y más allá, de todo y de nada.
Aprendí a llorarte sin saber, que en cada mañana,
bajabas el sol para traer, luces de esperanza.

Que extraño fue todo ya lo ves, la vida que pasa,
y en la más austera desnudez, sobran las palabras,
sobran las palabras...

Que argumento gris tiene el perfil, de las horas lacias,
desglosando lágrimas de atril, de estériles páginas.
Anda suelto el aire en el pinar, borrando nostalgias,
que extraño fue todo pa que llorar, si hoy se que me amas.

Que extraño fue todo ya lo ves, la vida que pasa,
y en la más austera desnudes, sobran las palabras,
sobran las palabras...

Aprendí a buscarte nada más, sin saber que estabas,
tan adentro mío y más allá, de todo y de nada.
Aprendí a llorarte sin saber, que en cada mañana,
bajabas el sol para traer, luces de esperanza.

Que extraño fue todo ya lo ves, la vida que pasa,
y en la mas austera desnudez, sobran las palabras,
sobran las palabras...

Escuchas este poema en la voz de su autor

José Larralde

Humo

2011-01-22T17:00:00.002+01:00

Maquillaba mi esperanza
intacta con esmero
para inaugurar otra noche
llena de posibilidades

Un futuro largo y emocionante
adornaba mi alegría con cuidado
a juego con mis zapatos,
del mismo color que el fular

Tarareaba la música que me recibiría
perfumaba mis sueños
con la esencia que guardaba
para las ocasiones

Y armada de cigarrillo
y barra de labios
salia una noche más
a comerme el mundo

Llenaba de humo las esperas
de domingo a sábado
y me envolvía en humo
aquellas noches...

...nube de misterio, ojos entornados
y cigarrillo en la comisura
aspiraba hondo
para envolverme otra vez en humo

Humo eran esas noches,
humo mi vida.

Texto, voz,
montaje y realización:
Carmen Tobes

poema del pecado

2011-01-15T19:00:00.001+01:00

Poema del pecado

“Vamos que se hace tarde”, me dijiste;
pero yo me quedé mirando al mar,
con el hastío de un pecado triste,
pues no hay nada más triste que un pecado vulgar.

Tú, la mujer ajena,
yo, el hombre sin ayer,
ya el mar borró tus pasos en la arena,
pero hay cosas más hondas en un atardecer.

Yo me imagino como fue el regreso,
si ya él estaba allí,
si tú como otras veces, pudiste darle un beso,
y si al besarlo no pensaste en mí.

Y me imagino lo que habrás sentido
si después,
al quitarte el vestido,
rodó un poco de arena hasta tus pies.

Ya sé que fue un pecado
triste y vulgar;
pero el viento soplaba de aquel lado
y se llevó el pecado sobre el mar.

Y al cruzar una acera,
ladrón de cosas que no tienen fin,
para pagarte un beso a mi manera,
fui cortando las rosas de un jardín.

Tal vez mañana,
como hay sueños que han sido y que no son,
tú abrirás como siempre la ventana
y saldrás a esperarlo en el balcón.

Y como una sorpresa,
como una burla fina y cruel,
colocarás mis flores en la mesa,
sin que tiemble tu mano en el mantel.

Tal vez vuelva a la playa
por andar en la arena, no por ti;
ya me dijiste que aunque yo no vaya,
tú irás todas las tardes por allí.

Y si nos tienta algún pecado
triste y vulgar,
el viento sopla siempre de aquel lado
y se lo lleva todo sobre el mar.

De: Poemas prohibidos

JOSÉ ÁNGEL BUESA

Quiero decirte...

2011-01-08T13:35:00.003+01:00

Tengo que contarte algo más
pues me doy cuenta que además
mi voz se apagó
tal vez porque tú y yo...

Quiero decirte que
he mantenido algo oculto en mi
no se como decirtelo
hay un amor en mi...

Me abandono a ti
pues estoy solo para ti
cuando estas junto a mi
comienzo a vivir

Quiero decirte
que me abando a ti
tal vez por que algo oculto en mi
un amor que no debe salir

Quiero decirte
que soy solo para ti
te quiero aqui
hasta morir.

Siendo imposible
mi sueño eres tú
es decir tú y yo...
quiero decirte...mi amor.

Autor Uberdiana

De pie bajo la lluvia

2011-01-01T13:00:00.003+01:00

Nocturno IV

Así estás todavía de pie bajo la lluvia,
bajo la clara lluvia de una noche de invierno.
De pie bajo la lluvia me llega tu sonrisa,
de pie bajo la lluvia te encuentra mi recuerdo.

Siempre he de recordarte de pie bajo la lluvia,
con un polvo de estrellas muriendo en tus cabellos
y tu voz que nacía del fondo de tus ojos
y tus manos cansadas que se iban en el viento
y aquel cielo de plomo y el rumor de los árboles
y la hoja aquella que te cayó en el seno
y el rocío nocturno dormido en tus pestañas
y engarzando diamantes en tu vestido negro.

Así estás todavía lejanamente cerca
desde tu lejanía de sombra y de silencio.
Mi corazón te llama de pie bajo la lluvia,
de pie bajo la lluvia te acercas en el sueño.
La vida es tan pequeña que cabe en una noche.

Quizá fue que en la sombra me encontré con tu beso
y por eso me envuelve, de pie bajo la lluvia,
el sabor de tu boca y el olor de tu cuerpo.
Si, me has dejado triste porque pienso que acaso
ya no estarás conmigo cuando llueva de nuevo.

Y no he de verte entonces de pie bajo la lluvia
con las manos temblando de frío y de deseo.
Pero aunque habrá otras noches cargadas de perfumes
y otras mujeres, y otras, a lo largo del tiempo,
siempre he de recordarte de pie bajo la lluvia,
bajo la lluvia clara de una noche de invierno...

José Ángel Buesa

La marioneta Garcia marquez

2010-12-25T19:30:00.003+01:00

LA MARIONETA

Si por un instante Dios se olvidara
de que soy una marioneta de trapo
y me regalara un trozo de vida,
posiblemente no diría todo lo que pienso,
pero en definitiva pensaría todo lo que digo.

Daría valor a las cosas, no por lo que valen,
sino por lo que significan.
Dormiría poco, soñaría más,
entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos,
perdemos sesenta segundos de luz.

Andaría cuando los demás se detienen,
Despertaría cuando los demás duermen.
Escucharía cuando los demás hablan,
y cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate.

Si Dios me obsequiara un trozo de vida,
Vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol,
dejando descubierto, no solamente mi cuerpo sino mi alma.
Dios mío, si yo tuviera un corazón,
escribiría mi odio sobre hielo,
y esperaría a que saliera el sol.

Pintaría con un sueño de Van Gogh
sobre las estrellas un poema de Benedetti,
y una canción de Serrat sería la serenata
que les ofrecería a la luna.

Regaría con lágrimas las rosas,
para sentir el dolor de sus espinas,
y el encarnado beso de sus pétalo...
Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida...

No dejaría pasar un solo día
sin decirle a la gente que quiero, que la quiero.
Convencería a cada mujer u hombre de que son mis favoritos
y viviría enamorado del amor.

A los hombres les probaría cuán equivocados están,
al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen,
sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse.
A un niño le daría alas,
pero le dejaría que él solo aprendiese a volar.

A los viejos les enseñaría que la muerte
no llega con la vejez sino con el olvido.
Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres
He aprendido que todo el mundo quiere vivir
en la cima de la montaña,
Sin saber que la verdadera felicidad está
en la forma de subir la escarpada.

He aprendido que cuando un recién nacido
aprieta con su pequeño puño,
por vez primera, el dedo de su padre,
lo tiene atrapado por siempre.

He aprendido que un hombre
sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo,
cuando ha de ayudarle a levantarse.
Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes,
pero realmente de mucho no habrán de servir,
porque cuando me guarden dentro de esa maleta,
infelizmente me estaré muriendo.

Gabriel García Márquez

Gabriel José de la Concordia García Márquez es un novelista colombiano, escritor de cuentos, guionista y periodista. Nacido en la Región Caribe, en el municipio de Aracataca (Magdalena), el 6 de marzo de 1927. Es conocido familiarmente como "Gabo " (y también Gabito) (hipocorístico guajiro para Gabriel), desde que su compañero del diario bogotano El Espectador, José Salgar, comenzara a llamarle así. En 1958, se casó con Mercedes Barcha, tienen dos hijos, Rodrigo y Gonzalo.

Es considerado uno de los autores más significativos del siglo XX. Obtuvo el Premio Nobel de Literatura en 1982, según la laudatoria de la Academia Sueca "por sus novelas e historias cortas, en las que lo fantástico y lo real son combinados en un tranquilo mundo de imaginación rica, reflejando la vida y los conflictos de un continente". Su novela más reconocida internacionalmente es Cien años de soledad.

A quí te amo

2010-12-18T15:00:00.001+01:00

Aquí te amo

En los oscuros pinos se desenreda el viento.
Fosforece la luna sobre las aguas errantes.
Andan días iguales persiguiéndose.

Se desciñe la niebla en danzantes figuras.
Una gaviota de plata se descuelga del ocaso.
A veces una vela. Altas, altas, estrellas.
.
0 la cruz negra de un barco.
Solo.
A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda.
Suena, resuena el mar lejano.
Este es un puerto.
Aquí te amo.

Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.
Te estoy amando aun entre estas frías cosas.
A veces van mis besos en esos barcos graves,
que corren por el mar hacia donde no llegan.
.
Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.
Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.
Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.
Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.

Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos.
Pero la noche llena y comienza a cantarme.
La luna hace girar su rodaje de sueño.
.
Me miran con tus ojos las estrellas más grandes.
Y como yo te amo, los pinos en el viento,
quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre.

Pablo Neruda (Poema 18)

Poema de despedida

2010-12-11T14:00:00.008+01:00

Poema de la Despedida

Te digo adiós si acaso te quiero todavía
Quizas no he de olvidarte... Pero te digo adiós
No se si me quisiste... No se si te quería
O tal vez nos quisimos demasiado los dos.

Este cariño triste y apasionado y loco
Me lo sembré en el alma para quererte a tí.

No se si te amé mucho... No se si te amé poco,
Pero si sé que nunca volvere a amar así.

Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo
Y el corazón me dice que no te olvidaré.

Pero al quedarme solo... Sabiendo que te pierdo,
Tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.

Te digo adiós y acaso con esta despedida
Mi más hermoso sueño muere dentro de mí.

Pero te digo adiós para toda la vida,
Aunque toda la vida siga pensando en tí.

José Ángel Buesa

Quiero aprovechar hasta la última esencia

2010-11-28T13:00:00.002+01:00

El valioso tiempo de los maduros

“Conté mis años y descubrí
que tengo menos tiempo
para vivir de aquí en adelante
que el que viví hasta ahora...

Me siento como aquel chico
que ganó un paquete de golosinas:
las primeras las comió con agrado
pero, cuando percibió
que quedaban pocas,
comenzó a saborearlas profundamente.

Ya no tengo tiempo
para reuniones interminables
donde se discuten estatutos,
normas, procedimientos
y reglamentos internos
sabiendo que no se va a lograr nada.

Ya no tengo tiempo
para soportar absurdas personas
que, a pesar de su edad cronológica,
no han crecido.

Ya no tengo tiempo
para lidiar con mediocridades.
No quiero estar en reuniones
donde desfilan egos inflados.
No tolero a maniobreros
y ventajeros.

Me molestan los envidiosos,
que tratan de desacreditar
a los más capaces,
para apropiarse de sus lugares,
talentos y logros.

Detesto, si soy testigo,
de los defectos que genera
la lucha por un majestuoso cargo.
Las personas no discuten contenidos,
apenas los títulos.

Mi tiempo es escaso
como para discutir títulos.
Quiero la esencia,
mi alma tiene prisa.
Sin muchas golosinas en el paquete...

Quiero vivir al lado
de gente humana, muy humana.
Que sepa reír de sus errores.
Que no se envanezca
con sus triunfos.
Que no se considere electa
antes de hora.
Que no huya de sus responsabilidades.
Que defienda la dignidad humana.
Y que desee tan sólo
andar del lado de la verdad
y la honradez.

Lo esencial es lo que hace
que la vida valga la pena.
Quiero rodearme de gente
que sepa tocar el corazón
de las personas….

Gente a quien los golpes
duros de la vida
le enseñó a crecer
con toques suaves en el alma.

Sí…. tengo prisa…
por vivir con la intensidad
que sólo la madurez
puede dar.

Pretendo no desperdiciar
parte alguna de las golosinas
que me quedan…
Estoy seguro
que serán más exquisitas
que las que hasta ahora he comido.

Mi meta es llegar al final
satisfecho y en paz
con mis seres queridos
y con mi conciencia.

Espero que la tuya sea la misma
porque, de cualquier manera, llegarás."
Vivamos intensamente hoy
Mañana es un tiempo que existe en nuestros sueños.

Mario Andrade ( 1893-1945)
Poeta, novelista, ensayista y musico brasileño.

A cierta edad casi siempre se llega a este estado donde el tiempo se va extinguiendo con mayor brevedad y hay que sacarle el máximo rendimiento, estoy totalmente de acuerdo con ello.

Pero mi duda radica en lo siguiente? Hay que aprovecharlo porque queda poco, o es que debido a que las fuerzas y reflejos se van mermando, el tiempo ya no cunde en la misma proporción y todo se hace corto y hay que plantearse otros parametros de forma de vida para sacarle esa esencia que esta partiendo...

Esa es mi gran incognita?

Seguro dentro de unos años saldre yo misma de dudas...Ja ja ja la vida hay que tomarsela con deportividad aparente o no...?

¿Que opináis de ello...?

Buen comienzo de semana amig@s!!

María del Carmen

La vida debería ser al revés

2010-11-20T15:00:00.006+01:00

LA VIDA DEBERÍA SER AL REVÉS

Se debería empezar muriendo y así ese trauma quedaría superado.
Luego te despiertas en un Hogar de ancianos mejorando día a día.
Después te echan de la Residencia porque estás bien y lo primero que haces es cobrar tu pensión.
Luego, en tu primer día de trabajo te dan un reloj de oro.
Trabajas 40 años hasta que seas bastante joven como para disfrutar del retiro de la vida laboral.
Entonces vas de fiesta en fiesta, bebes, practicas el sexo, no tienes problemas graves y te preparas para empezar a estudiar.
Luego empiezas el cole, jugando con tus amigos, sin ningún tipo de obligación, hasta que seas bebé.
Y los últimos 9 meses te pasas flotando tranquilo, con calefacción central, roomservice, etc. etc..
Y al final... ¡Abandonas este mundo en un orgasmo!

QUINO

Solo un genio como Quino...puede haber escrito esto......
lo comparto... que maravillaaaaaaaaaaaaaaaa

Mi querida Estela lo compartes conmigo, y yo a su vez con todos los amigos que tienen la delicadeza de pasar a visitarme y me apetece que ellos también esbocen una ligera sonrisa cuando lean el texto.

¡Gracias una vez más! Por regalarme en cada momento una parte de tu inmensa y emotiva simpatia...

TQ

María del Carmen

La luna siempre seductura

2010-11-13T19:28:00.009+01:00

La seducción de la luna

La luna sigue seducida
por la ilusión del alma

entrelazando los sentimientos
y recordando la frescura del ocaso

cuando era contemplada
por el iris del pasado

ellos intuían del poder de seducción
y el embrujo que la luna poseía

cuando su túnica era cómplice
en cubrir los cuerpos rendidos

de los atónitos enamorados
que se perdían exhaustos

en la soledad de un mar inmenso
mientra la espuma de sus olas serpenteaban

entre los esclavos pies que tumbados
sobre la orilla tocaban la inmensidad del cielo

y al despuntar el alba
volvían a la mesura correspondida

los niños crecían riendo disfrutando de su inocencia
y el día esperaba con obscenidad

que llegase la poesía de la noche
para recibir la melodía que ella sola sabe ceñir

al calor de las palabras que fijan
el sostén de una pasión sin limites...

y hoy es una carcajada al viento
cuando nos leemos los pensamientos

María del carmen
13-11-10

Los amores de la gata coqueta vuelve a abrir sus puertas para recibir a los amig@s del pasado, del presente, y los posibles del futuro que enriquecen y hacen que crezcan los conocimientos cada día que pasan a su lado.

Se os quiere enormemente ya que sois los pilares de la existencia del blog...

Un abrazo y bienvenidos a este nuevo periodo de vida que vuelve a comenzar para mi...

La gata coqueta

El pensamiento ese gran seductor...

2010-08-01T23:30:00.002+02:00

Le hablo a las buganvilias y ellas no me responden...
...pero al estar dormidas me acercan su afrodisíaca fragancia

le hablo a las espigas y ellas no me responden...
...y cada día alimentan el vacío del alma

le hablo a los mirlos y ruiseñores y ellos no me responden...
...y cada mañana me embelesan con los diferentes acordes de sus trinos

le hablo a la brisa y ella no me responde...
...y en cada partícula del tiempo y cuerpo siento el suave roce de sus besos

le hablo a los abedules y ellos no me responden...
...me dedican la danza prima de la vida y la muerte entre aplausos seductores

le hablo a las sombras pero ellas no me responden...
...cuando en el espejo me atuso ellas unen las siluetas quebradas por las ráfagas del tiempo

le hablo al tiempo pero el no me responden...
..sigue su destino sin vacilar, para no cometer el error de que se vislumbre la profundidad de los abismos

le hablo a la soledad pero ella no me responde...
...sabe estar a mi lado sin herir las esperanzas de los sentimientos

le hablo al silencio y el nunca me responde...
...pero él es consciente, sabiendo respetar; las sombras, el tiempo y la soledad...

Los trinos seductores del tiempo y su fragancia, besan los abismos de los sentimientos y la soledad del alma...

¿Y a quien le habláis vosotr@s...?

María del Carmen

Por un momento el sol se había ocultado...

2010-07-25T16:00:00.012+02:00

Ayer ha sido un día absurdo
donde los halla...
...ello quiere decir
que sin saber el motivo
la brisa no tenían su color habitual

Algo singular y curioso
puesto que soy muy alegre
desenfada y llena de positivismo
y sin tener una causa aparente
me sentía como el cauce
de un río, que se terminaba de agotar...

Tanto es así, que no he sentido
ni la más mínima curiosidad por abrir
el correo para dialogar,
abiertamente,
con las amigas que diariamente
compartimos nuestras vivencias

Pero hoy ya es diferente
donde el caudal de la energía
ha vuelto a emerger de nuevo
con sabiduría
convertido en un manantial
de aguas cristalinas

donde reina el optimismo
que siempre me ha acompañado
como si el día de ayer
un hubiera existido.
Aunque es obvio
que soy un ser humano...

María del Carmen

El gran incomprendido...

2010-07-18T13:00:00.005+02:00

Estoy escuchando
las melodías
que a ti me acercan
es sibilina sinfonía

Ellas no saben
lo que le hacen padecer
a este pobre corazón
que sufre amordazado

En una maraña
de sentimientos
que luchan
por ser escuchados...

Pero a su pesar
el cerebro
tiene el dominio
sobre él y sus deseos
e instintos emocionales

Aquellos...
que le permiten sentirse
una ridícula mariposa
que se quiere abrir ilusa
al canto poético del amor

Siendo el tiempo
quien guié sus pasos
y el destino quien escribirá
en letras deformadas
si han florecido de nuevo
las anémonas en el bosque...

María del Carmen

Palabras silentes...

2010-07-10T10:00:00.004+02:00

Me desnudo
ante este
paciente mundo
virtual

Y los sueños
se van disipando
bajo
la tenue luz
de las palabras

Cuando
los recuerdos
vagan en el hueco
del olvido

Errantes e ilusos
en la verja
de los silencios
perdidos

Ssigo esperando
desnuda
el regreso
de la brisa de las palabras.

María del Carmen

Enamorate de quien te ame

2010-07-03T15:30:00.002+02:00

No te enamores del amor

Enamórate de alguien que te ame, que te espere, que te comprenda aún en la locura; de alguien que te ayude, que te guíe, que sea tu apoyo, tu esperanza, tu todo.

Enamórate de alguien que no te traicione, que sea fiel, que sueñe contigo, que sólo piense en ti, en tu rostro, en tu delicadeza, en tu espíritu y no en tu cuerpo ni en tus bienes.

Enamórate de alguien que te espere hasta el final, de alguien que sea lo que tú no elijas, lo que no esperes.

Enamórate de alguien que sufra contigo, que ría junto a ti, que seque tus lágrimas, que te abrigue cuando sea necesario, que se alegre con tus alegrías y que te dé fuerzas después de un fracaso.

Enamórate de alguien que vuelva a tí después de las peleas, después del desencuentro, de alguien que camine junto a ti, que sea un buen compañero, que respete tus fantasías, tus ilusiones.

Enamórate de alguien que te ame. No te enamores del amor, enamórate de alguien que este enamorado de tí.

CUIDADO QUE HAY UN NIÑO QUE SE LLAMA CUPIDO Y ANDA HACIENDO COSAS POR AHI....

UNA GRAN FRASE:

"Se necesita solo de un minuto para que te fijes en alguien, una hora para que te guste, un día para quererlo, pero se necesita de toda una vida para que lo puedas olvidar".

Anonimo

¡¡Feliz semana para tod@s!!

La gata coqueta

La vida nos acerca y a la vez nos separa

2010-06-27T09:00:00.005+02:00

POEMA DEL AMOR AJENO

Puedes irte y no importa, pues te quedas conmigo
como queda un perfume donde había una flor.
Tú sabes que te quiero, pero no te lo digo;
y yo sé que eres mía, sin ser mío tu amor.

La vida nos acerca y la vez nos separa,
como el día y la noche en el amanecer...
Mi corazón sediento ansía tu agua clara,
pero es un agua ajena que no debo beber...

Por eso puedes irte, porque, aunque no te sigo,
nunca te vas del todo, como una cicatriz;
y mi alma es como un surco cuando se corta el trigo,
pues al perder la espiga retiene la raíz.

Tu amor es como un río, que parece más hondo,
inexplicablemente, cuando el agua se va.
Y yo estoy en la orilla, pero mirando al fondo,
pues tu amor y la muerte tienen un más allá.

Para un deseo así, toda la vida es poca;
toda la vida es poca para un ensueño así...
Pensando en ti, esta noche, yo besaré otra boca;
y tú estarás con otro... ¡pero pensando en mí!

José Ángel Buesa

Amistad es sentir...

2010-06-19T21:30:00.004+02:00

Amistad es sentir
que no estás solo,
es saber que alguien te busca
y te recuerda...

Es extender tu mano en el vacío
Sabiendo que hay otra mano y
Que otra la espera...

Amistad es sentir
que no estás solo,
es saber que alguien te busca
y te recuerda...

Es extender tu mano en el vacío
Sabiendo que hay otra mano y
Que otra la espera...

Es el café que se toma
En confidencia...
Es encontrarse en la misma
Esquina...

Y también es partir
Con la confianza de saber
Que en el tiempo y la distancia
Los amigos no mueren
Ni se olvidan!

Anonimo

Estar enamorado

2010-06-12T12:30:00.001+02:00

Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre justo
de la vida.

Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a
la muerte se precisa.

Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que
el alma está cautiva.

Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama
desde arriba.

Es respirar el ancho viento que por encima de la carne
se respira.

Es contemplar desde la cumbre de la persona la razón
de las heridas.

Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que
nos mira.

Es escuchar en una boca la propia voz profundamente
repetida.

Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta
compañía.

Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra
sombra está vencida.

Estar enamorado amigos, es descubrir dónde se juntan
cuerpo y alma.

Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río
que nos llama.

Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera
nuestra infancia.

Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas
y campanas.

Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes
y las armas.

Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla
de su espada.

Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho
se levanta.

Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo
de la llama.

Es entender la pensativa conversación del corazón
y la distancia.

Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la música
sin tasa.

Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las noches
y los días.

Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza
distraída.

Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción
de una herrería.

Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras
golondrinas.

Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una
casa campesina.

Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las
luces encendidas.

Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre
el sueño y la vigilia.

Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena
y la alegría.

Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión
de la llovizna.

Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña
lucecita.

Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y tiempo
con dulzura.

Es despertarse una mañana con el secreto de las flores
y las frutas.

Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras
criaturas.

Es no saber si son ajenas o son propias las lejanas
amarguras.

Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente
de la angustia

Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir
su noche oscura.

Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía
sea luna.

Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser hombre
es menos dura.

Es empezar a decir siempre, y en adelante no volver
a decir nunca.

Y es, además, amigos míos, estar seguro de tener las
manos puras.

Francisco Luis Bernárdez

Reseña biográfica

Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1900.
Inició su carrera literaria en España y Portugal, países donde estuvo radicado por mucho tiempo.
Tiene su obra una entonación lírica y romántica influida por los poetas místicos, pero conservando su propio
estilo que siempre reflejó su criterio y su forma de enfocar la belleza de la vida.
Fue miembro de la Academia Argentina de Letras.
Entre sus obras más destacadas se cuentan: «El buque», «La ciudad sin Laura, «Poemas elementales»
y «Poemas de carne» y hueso».
Falleció en 1978. ©

Regalo de amante

2010-06-05T17:00:00.004+02:00

Anoche, en el jardín, te ofrecí el vino espumeante de mi juventud. Tu te llevaste la copa a los labios, cerraste los ojos y sonreíste; y mientras, yo alcé tu velo, solté tus trenzas
y traje sobre mi pecho tu cara dulcemente silenciosa; anoche, cuando el sueño de la luna rebosó el mundo del dormir.

Hoy, en la calma, refrescada de rocío, del alba, tú vas camino del templo de Dios, bañada y vestida de blanco, con un cesto de flores en la mano.
Yo, a la sombra del árbol, me aparto inclinando la cabeza; en la calma del alba, junto al camino solitario del templo.

Rabindranath Tagore

Reseña biográfica

Poeta, filósofo y pintor indio nacido en Calcuta en 1861.
Hijo de un líder Brahmo Samaj, fue el menor de catorce hermanos. Recibió la educación básica en casa donde existió un gran ambiente intelectual.

A los diecisiete años fue enviado a Inglaterra para completar su educación; sin embargo, interrumpió los estudios cuando asistía a University College de Londres y regresó a su país para matricularse en escuela experimental en Shantiniketan. La primera parte de su obra está contenida en "Carta de un viajero en Europa" 1881, "Canciones del atardecer" 1882 y "El despertar de la fuente" 1882. Después de su matrimonio en 1883, continuó su larga carrera literaria, destacándose especialmente como poeta, con obras como "Gitanjali" 1912, "El Jardinero" 1913, "Luna Creciente" 1913, "Punashcha" 1932, "Shes Saptak" 1935, y "Patraput" 1936.
En 1912 regresó a Londres, en 1913 recibió el Premio Nobel de Literatura y en 1915 fue nombrado Caballero por el Rey Jorge V.
Falleció el 7 de agosto de 1941.

Una mujer desnuda y en lo oscuro

2010-05-22T12:30:00.002+02:00

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Mario Benedetti y Juan José Torres en declamación

Es natural

2010-05-15T09:30:00.003+02:00

Me he acostumbrado tanto a ti
a tu voz
a tus miradas
a tus manos a tu piel
al olor de tu piel
a tu boca
al sabor de tus besos
a tu sexo
a la forma que tienes de hacer el amor
que a veces pienso que eres la única mujer
en todo el universo
y que no podría amar a otra
porque las otras
mi amor
sencillamente no existen.
Siempre me he preguntado
porque te amo y te deseo tanto.

Nunca encontré la respuesta.

Si alguien me preguntara porque los árboles
florecen en primavera
tampoco sabría qué responderle.

Quizá le diría es natural.

Es natural
que los arboles florezcan en primavera
y que pierdan sus hojas en el otoño
que los peces habiten en el mar y en los ríos
que el pájaro vuele
que el viento silbe cuando sopla
y la lluvia fertilice los campos
es natural.

Y es natural
que cada macho tenga su hembra
y cada vida su muerte
que la luna gire alrededor de la tierra
la tierra alrededor del sol
y yo alrededor de ti.

Es natural mi amor
como el color de tus ojos
como la redondez de tus senos
como el aire que respiramos.

Y es natural que yo esté enamorado de ti
de quién más podría estar enamorado.

Es natural mi amor
es natural.

GIAN FRANCO PAGLIARO

Gian Franco nació en Nápoles (Italia) el 26 de julio de 1941.

Comenzó como cantante en su ciudad natal y en 1956 empaco sus maletas y viajó a Buenos Aires, Argentina; tenía apenas 15 años de edad. Allí pronto Gian Franco se hizo conocer por su talento, poseedor de una voz de barítono y un delicioso sabor napolitano rápidamente escalo los peldaños de la fama. Se considera un argentino con corazón italiano.

En 1967 graba su primer éxito: Ciao amore ciao. Al que siguieron: Amigos míos me enamoré, No te vayas entonces, Si me olvidas te olvido, El extranjero, Un ramito de violetas, La balada del boludo, Ámame ahora, Este amor desordenado, entre otras.

En 1970 gano el IV Festival Buenos Aires de la Canción con “Las cosas que me alejan de ti”. Al año siguiente estrenó en el mismo festival la provocadora canción: Yo te nombro Libertad, que fue descalificada pero que se convirtió en símbolo de los años 70.

De este poema-canción, Pagliaro ha dicho: “No me explico cómo mi poema-canción "Yo te nombro" es atribuido, en toda la web, a Paul Eluard y nadie hasta ahora lo ha desmentido ni ha corregido el error". El poema de Eluard se llama Libertad y sería dificil negar la semejanza de textos, entre la canción y el poema. Sea o no una musicalización del poema de Eluard, la canción "Yo te nombro" cantado por Pagliaro y por otros cantantes, como Nacha Guevara, es una excelente canción, que ciertamente marcó una época.

Ha musicalizado los poemas de José Martí, de Rubén Darío y de Pablo Neruda. Escribe poesía y la declama, además de insertar declamaciones entre sus canciones.

Tu, que nunca serás

2010-05-09T00:30:00.001+02:00

Sábado fue, y capricho el beso dado,
capricho de varón, audaz y fino,
mas fue dulce el capricho masculino
a este mi corazón, lobezno alado.

No es que crea, no creo, si inclinado
sobre mis manos te sentí divino,
y me embriagué. Comprendo que este vino
no es para mí, mas juega y rueda el dado.

Yo soy esa mujer que vive alerta,
tú el tremendo varón que se despierta
en un torrente que se ensancha en río,

y más se encrespa mientras corre y poda.
Ah, me resisto, más me tiene toda,
tú, que nunca serás del todo mío.

Alfonsina Storni

Alfonsina Storni Martignoni (* Sala Capriasca, Suiza; 29 de mayo de 1892 –† Mar del Plata, Argentina; 25 de octubre de 1938), poeta y escritora argentina del Posmodernismo.

Pasto o cafecito?

2010-04-30T08:00:00.001+02:00

En la facultad de Medicina, el profesor se dirige a un alumno y le pregunta: “¿Cuántos riñones tenemos?”
“¡Cuatro!”, responde el alumno.
“¿Cuatro?”, replica el profesor, arrogante, de esos que sienten placer en pisotear los errores de los alumnos.
“Traiga un fardo de pasto, pues tenemos un asno en la sala”, le ordena el profesor a su auxiliar.
“¡Y para mí un cafecito!”, replicó el alumno al auxiliar del maestro.
El profesor se enojó y expulsó al alumno de la sala. El alumno era el humorista Aparício Torelly, conocido como el Barón de Itararé (1895-1971)
Al salir de la sala, todavía el alumno tuvo la audacia de corregir al furioso maestro:
“Usted me preguntó cuántos riñones ‘tenemos’.
‘Tenemos’ cuatro: dos míos y dos suyos. Porque ‘tenemos’ es una expresión usada para el plural. Que tenga un buen provecho y disfrute del pasto”.

La vida exige mucho más comprensión que conocimiento. A veces, las personas, por tener un poco más de conocimiento o ‘creer’ que lo tienen, se sienten con derecho de subestimar a los demás...

Anonimo

Se lo didico a Estela Menga la amiga que me lo hizo llegar amablemente, como ella siempre sabe hacer.
¡¡Gracias amiga!

La gata coqueta

El viento en la isla

2010-04-24T09:00:00.004+02:00

El viento en la isla

El viento es un caballo:
óyelo cómo corre
por el mar, por el cielo.

Quiere llevarme: escucha
cómo recorre el mundo
para llevarme lejos.

Escóndeme en tus brazos
por esta noche sola,
mientras la lluvia rompe
contra el mar y la tierra
su boca innumerable.

Escucha como el viento
me llama galopando
para llevarme lejos.

Con tu frente en mi frente,
con tu boca en mi boca,
atados nuestros cuerpos
al amor que nos quema,
deja que el viento pase
sin que pueda llevarme.

Deja que el viento corra
coronado de espuma,
que me llame y me busque
galopando en la sombra,
mientras yo, sumergido
bajo tus grandes ojos,
por esta noche sola
descansaré, amor mío.

Pablo Neruda

Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto (Parral, 12 de julio de 1904 – Santiago de Chile, 23 de septiembre de 1973) conocido por el seudónimo y, más tarde, el nombre legal de Pablo Neruda, fue un poeta chileno, considerado uno de los mayores y más influyentes de su siglo, siendo llamado por el novelista Gabriel García Márquez "el más grande poeta del siglo XX en cualquier idioma". También fue un destacado activista político, siendo Senador de la República, integrante del Comité Central del Partido Comunista y pre-candidato a la Presidencia. Entre sus múltiples reconocimientos destacan el Premio Nobel de Literatura en 1971 y un Doctorado Honoris Causa por la Universidad de Oxford. En palabras del crítico Harold Bloom ningún poeta del hemisferio occidental de nuestro siglo admite comparación con él. Pablo Neruda era descendiente de vascos por parte materna.

Sombras del tiempo

2010-04-17T13:00:00.004+02:00

Necesito soñarte

Porque ya no percibo mis propias pulsaciones,
o si mis pies se mueven, si mi garganta grita,
ni siento más impulsos que mis contradicciones,
pienso que toda el alma se me quedó marchita.

En noches sin auroras convertiré mis días,
vagando en su penumbra ciega, amenazadora;
repoblaré de sombras desiertas galerías
que evacuó la esperanza, que la ilusión ignora.

Soy tenue voz al viento carente de sentido,
cerebro extenuado, desprovisto de ideas,
alguien que es solamente porque una vez ha sido,
mar inmovilizado, sin playas ni mareas.

Necesito soñarte, porque si no te sueño
ni descubro tu esencia ni me encuentro a mí mismo,
y el mundo circundante resulta tan pequeño,
tan falaz que no es mundo, tan sólo un espejismo.

Necesito soñarte, porque esa imagen leve
que se me cruza en sueños con su forma imprecisa,
es la única energía que me estimula y mueve,
el alma que se exhibe por lágrima o sonrisa.

Y te vivo al soñarte, y en ti misma me vivo,
soy porque eres, no tengo ni otra alma ni otra vida,
ni otro recuerdo tengo, ni tengo otro objetivo;
mi realidad subsiste sólo de ti vestida.

En las sombras del tiempo quizá otro te ha soñado,
y para él fueras alma, propósito e idea;
mas las almas transmigran, y ahora estás a mi lado,
y eres tú únicamente quien me ocupa y rodea.

Francisco Alvarez Hidalgo

Francisco Álvarez Hidalgo nace (1935) en Los Corrales de Buelna (Cantabria).

Hacia el final del Bachillerato se despertó su primera inclinación a la poesía, aunque en aquellos años más que poesía pudiera hablarse de versificación. Sus poemas eran más deber de clase que auténtica vocación.

Estudió Filosofía en Salamanca en la década de los 50, y su auténtica vocación en aquellos tiempos, y aún después, fue la Historia.

Ejerció el profesorado durante unos años, y finalmente se trasladó a Madrid, haciendo un giro pronunciado en su vida profesional, entrando en el mundo de los negocios. La década de los sesenta residió en Madrid, la de los setenta en Montreal, Canadá, y a partir de 1980 reside en la zona de Los Angeles, en California, USA.

De sus años en Madrid datan sus primeros poemas. Y en Montreal también escribió, aunque de una manera esporádica.

Desde 1971 a 1997 se abrió un paréntesis de silencio literario en su vida, que no se interrumpió hasta su encuentro con internet en 1997. Desde entonces ha escrito con intensidad, casi con furia. Un total que excede los 2200 sonetos, 2100 breverías, y más de mil poemas diversos, que ha ido publicando en una serie de páginas webs que recoge exclusivamente su producción.

Pinchando aquí tendréis más información; http://poesiadelmomento.com

No somos irrompibles

2010-04-10T16:30:00.004+02:00

No somos irrompibles

Los cristales pueden quebrarse.
A veces basta un leve golpe de abanico.

Las telas suelen desgarrarse al contacto de una diminuta astilla.
Se rasgan los papeles...
Se rompen los plásticos...
Se rajan las maderas...
Hasta las paredes se agrietan, tan firmes y sólidas que parecen.

¿Y nosotros?
Ah!...Nosotros tampoco somos irrompibles.
Nuestros huesos corren el riesgo de fracturarse, nuestra piel herirse...
También nuestro corazón, aunque siga funcionando como un reloj suizo y el médico nos asegure que estamos sanos.

¡CUIDADO! ¡ FRÁGIL ! El corazón se daña muy fácilmente.
Cuando oye un "no" redondo o un "sí" desganado, una especie de "nnnnsí" y merecía un tintineante "¡Sí!"...

Cuando lo engañan...
Cuando encuentra candados donde debía encontrar puertas abiertas.
Cuando es una rueda que gira solitaria día tras día...noche tras noche...

Cuando...

Entonces, siente tirones desde arriba, por adelante, desde abajo, por detrás...o es un potrillito huérfano galopando dentro del pecho.

¿Se arruga?
¿Se encoge?
¿Se estira?
No.

Late lastimado.

¿Y cómo se cura?

Solamente el amor de otro corazón alivia sus heridas.
Solamente el amor de otro corazón las cicatriza!!!!!!!!.

Elsa Bornemann

Elsa Bornemann (Buenos Aires, Argentina, 20 de febrero de 1952) es una reconocida doctora en Letras, educadora políglota y compositora argentina. Es además, una de las escritoras más importantes de la literatura infantil y juvenil de Latinoamérica. Sus libros han sido editados en diversos idiomas, e incluso algunos de ellos fueron traducidos al sistema Braille, gracias al cual los ciegos podrán leer sus libros.

Biografía [editar]Hija de Wilhelm Karl Henri Bornemann y Blancanieves Fernández, nació en el barrio porteño de Parque Patricios. Es maestra nacional, se recibió de Profesora en Letras en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional de Buenos Aires, se doctoró y obtuvo varios diplomas de estudio en idioma inglés, alemán, italiano, latín y griego clásico.

Durante la última dictadura militar que gobernó Argentina, autodenominada Proceso de Reorganización Nacional, su libro "Un elefante ocupa mucho espacio" fue censurado y pasó a integrar la lista de autores prohibidos. Ese mismo cuento fue galardonado con la Lista de Honor del Premio Internacional Hans Christian Andersen otorgado por IBBY (International Board on Books for Young People) por primera vez para un escritor argentino, al considerárselo un ejemplo de la literatura de importancia internacional. Más tarde, sus libros "Bilembambudín o el último Mago" y "Disparatario" fueron seleccionados para integrar la lista The White Ravens, distinción que otorga la Internationale Jugendbibliothek de Múnich, Alemania.

Ha realizado numerosos cursos y talleres sobre literatura tanto en Argentina como en otros países de América, de Europa y Japón. Muchas de sus obras han sido reproducidas en libros de lectura para la escuela primaria, en manuales de Literatura para distintos niveles, y en antologías argentinas y del exterior.

Esta entrada se la dedico a mi amiga Susana, del blog "Los unos y los otros" quien me lo ha regalado hace tiempo y como me ha gustado muchisimo, os lo dejo para que lo disfrutéis.

Amistad es sentir

2010-04-03T21:50:00.002+02:00

AMISTAD ES SENTIR...

Amistad es sentir
que no estás solo,
es saber que alguien te busca
y te recuerda...

Es extender tu mano en el vacío
Sabiendo que hay otra mano y
Que otra la espera...

Amistad es sentir
que no estás solo,
es saber que alguien te busca
y te recuerda...

Es extender tu mano en el vacío
Sabiendo que hay otra mano y
Que otra la espera...

Es el café que se toma
En confidencia...
Es encontrarse en la misma
Esquina...

Y también es partir
Con la confianza de saber
Que en el tiempo y la distancia
Los amigos no mueren
Ni se olvidan!

Anonimo

Hagamos un trato...

2010-03-27T15:00:00.002+01:00

Profecía

Esta noche mi amor
no quisiera hablar de profecías,
clarividentes, adivinos,
mentalistas, astrólogos;
no soy adicto a esas cosas.
ya te lo he dicho,
y por principio: nunca leo mi horóscopo,
no insistas en leerme la mano
como una gitana.

No quiero saber dónde empieza
y termina la línea de mi vida,
si recibiré un golpe de suerte,
o un golpe en la cabeza.
Si nuestro amor durará para siempre
o acabará en unos días.

Hagamos un trato esta noche,
consultemos nuestros cuerpos,
dejemos para mañana, lo que no sucederá hoy,
mañana tal vez, no seremos los mismos,
y no me importará si me dejas,
no te dolerá si me voy.

Ven… esta noche estás más bella que nunca,
y presiento que se cumplirá la misma profecía
que se viene cumpliendo desde que nos conocemos.

Esta noche lo sabes, una vez más serás mía,
y yo seré tuyo, porque así lo ha decidido el destino,
y la piel de nuestras vidas.

¿Sobrevivirá el amor?
¿Saldrá el sol mañana?
¿Vendrá un tiempo mejor?
¿Pasará todo lo que pasa?
¿Quién lo sabe?, quizá lo sepa Dios,
Y, Dios conmigo, habla poco y nada,

Ven… Esta noche estás más bella que nunca,
y presiento que se cumplirá la misma profecía
que se viene cumpliendo desde que nos conocemos.

Esta noche lo sabes, una vez más serás mía
y yo seré tuyo, porque así lo ha decidido el destino,
y la piel de nuestras vidas.

Gian Franco Plagiaro

Gian Franco Pagliaro (Nápoles, 26 de julio de 1941), es un cantautor italiano radicado en la Argentina de gran predicamento en Latino America. Intérprete, declamador, poeta, músico y actor de una sola película. Gran protagonista de la década del 70 y de la canción de protesta cantada en castellano. Un artista que ya viajó varias veces desde el país del éxito al del silencio. Ha vendido unos cuantos millones de discos entre los hispanoparlantes del mundo. Un tipo no fácil de manejar, contradictorio, polémico, sin pelos en la lengua, que supo triunfar y supo “quemarse”, que supo cuestionarse y – por qué no – equivocarse.
Biografia completa de Gian Franco Pagliaro

Razón de amar

2010-03-19T14:30:00.011+01:00

Razón de Amar

No es sólo la pasión de los abrazos,
la saliva, el aroma, el vértigo, los besos
o el plácido desvelo de la ausencia.

Mi amor es la fábula y la trama,
el relato interior que sigue a cada encuentro,
la glosa que acompaña los adioses,
el minucioso examen de las frases
y el eco que tu voz le pone a mi silencio.

Mi amor es ser feliz y no engañarme
anticipando el daño del negro desengaño,
cuando el sexo se esfume en el recuerdo
remoto y resentido de un orgasmo.
El consentir la calma en las mareas
y atesorar las horas y los días
de la fiesta de luz que celebramos,
del banquete voraz de los sentidos.

Y abolir la frontera de los cuerpos,
detenernos, subiendo la escalera,
a besarnos en todos los peldaños .

Leopoldo Alas (Clarin)

Leopoldo García-Alas y Ureña "Clarín" (25 de abril de 1852-13 de junio de 1901) fue un célebre escritor español.

Nació el 25 de abril de 1852 en Zamora, donde se había trasladado su familia desde Oviedo (Asturias). En la casa se hablaba continuamente de Asturias y su madre, con cierta nostalgia, contaba relatos de aquella tierra de sus antepasados. Este ambiente influyó en gran medida en el espíritu del niño Leopoldo que desde siempre se sintió más asturiano que castellano-leonés

En el verano de 1859 toda la familia regresó a Asturias. Durante los años siguientes entra en contacto en la biblioteca familiar con dos autores que serán sus maestros: Cervantes y Fray Luis de León.

Tras cursar estudios en la Universidad de Oviedo y el Doctorado en Madrid, accede a la Cátedra de Derecho Natural. Durante los ratos libres que le dejara la cátedra, Clarín escribe artículos para los periódicos El Globo, La Ilustración y Madrid Cómico. En 1883, a los 31 años de edad, Clarín escribe su obra maestra La Regenta.

En 1901 se le diagnosticó una tuberculosis intestinal en último grado, enfermedad incurable en aquella época, falleciendo el 13 de junio de 1901.

Carta que une los tiempos...

2010-03-13T12:30:00.007+01:00

La carta sin fecha

Amigo: sé que existes, pero ignoro tu nombre.
No lo he sabido nunca ni lo quiero saber.
Pero te llamo amigo para hablar de hombre a hombre,
que es el único modo de hablar de una mujer.

Esa mujer es tuya, pero también es mía.
Si es más mía que tuya, lo saben ella y Dios.
Sólo sé que hoy me quiere como ayer te quería,
aunque quizá mañana nos olvide a los dos.

Ya ves: ahora es de noche. yo te llamo mi amigo;
yo, que aprendí a estar solo para quererla más;
y ella, en tu propia almohada, tal vez sueña conmigo;
y tú, que no lo sabes, no la despertarás.

¡Qué importa lo que sueña!. Déjala así, dormida.
Yo seré como un sueño sin mañana ni ayer.
Y ella irá de tu brazo para toda la vida,
y abrirá las ventanas en el atardecer.

Quédate tú con ella. Yo seguiré el camino.
Ya es tarde, tengo prisa, y aún hay mucho que andar,
y nunca rompo el vaso donde bebí un buen vino,
ni siembro nada, nunca, cuando voy hacia el mar.

Y pasarán los años favorables o adversos,
y nacerán las rosas que nacen porque sí;
y acaso tú, algún día, leerás estos versos,
sin saber que los hice por ella y para ti...

José Ángel Buesa

(Su biografía en el post anterior)

Aquel amante loco

2010-03-05T01:30:00.003+01:00

Te acordarás un día

Te acordarás un día de aquel amante extraño
que te besó en la frente para no hacerte daño.
Aquel que iba en la sombra con la mano vacía
porque te quiso tanto... que no te lo decía.

Aquel amante loco... que era como un amigo,
y que se fue con otra... para soñar contigo.

Te acordarás un día de aquel extraño amante,
profesor de horas lentas con alma de estudiante.
Aquel hombre lejano... que volvió del olvido
sólo para quererte... como a nadie ha querido.

Aquel que fue ceniza de todas las hogueras
y te cubrió de rosas sin que tú lo supieras.

Te acordarás un día del hombre indiferente
que en las tardes de lluvia te besaba en la frente.
Viajero silencioso de las noches de estío
que miraba tus ojos, como quien mira un río.

Te acordaras un día de aquel hombre lejano
del que más te ha querido... porque te quiso en vano.

Quizás así de pronto... te acordarás un día
de aquel hombre que a veces callaba y sonreía.
Tu rosal preferido se secara en el huerto
como para decirte que aquel hombre se ha muerto.

Y él andará en la sombra con su sonrisa triste.
Y únicamente entonces sabrás que lo quisiste.

José Ángel Buesa
(1910-1982)

José Angel Buesa nació el 2 de septiembre de 1910. En Cruces, ciudad de la antigua provincia de Las villas, ahora Cienfuegos, Cuba.

Su precocidad lo lleva a incursionar en la poesía a los 7 años de edad, que es cuando empieza a escribir sus primeros versos. Al llegar a la adolescencia, marcha a Cienfuegos a continuar sus estudios en el Colegio de los Hermanos Maristas. La gente, los cañaverales, y todo el medio ambiente de Cienfuegos, ejerce un embrujo en el alma del poeta y este empieza a plasmar en sus versos la magia destelleante del paisaje que lo rodea. Aun joven, deja a Cienfuegos para irse a trabajar a la Habana, donde la rutina de su empleo le da tiempo para tomar parte activa en los grupos literarios existentes en aquel entonces.

Por ese entonces empieza a publicar sus libros, Sus principales obras son: La fuga de las horas (1932), Misas paganas (1933), Babel (1936), Canto final (1936), Oasis, Hyacinthus, Prometeo, La Vejez de Don Juan, Odas por la Victoria y Muerte Diaria (todas de 1943), Cantos de Proteo (1944), Lamentaciones de Proteo, Canciones de Adán (ambas de 1947), Poemas en la Arena, Alegría de Proteo (ambas de 1948), Nuevo Oasis y Poeta Enamorado (1949).

Buesa se ve obligado a abandonar cuba para empezar una peregrinacion por varios paises, España, Islas Canarias El Salvador, y Santo Domingo Republica Dominicana donde muere en 1982.

Amo lo que no tengo...

2010-02-26T23:30:00.001+01:00

Poema 18... Aquí te amo...

Aquí te amo.

En los oscuros pinos se desenreda el viento.
Fosforece la luna sobre las aguas errantes.
Andan días iguales persiguiéndose.

Se desciñe la niebla en danzantes figuras.
Una gaviota de plata se descuelga del ocaso.
A veces una vela. Altas, altas estrellas.

O la cruz negra de un barco.
Solo.
A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda.
Suena, resuena el mar lejano.
Este es un puerto.
Aquí te amo.

Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.
Te estoy amando aún entre estas frías cosas.
A veces van mis besos en esos barcos graves,
que corren por el mar hacia donde no llegan.

Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.
Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.
Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.
Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.

Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos.
Pero la noche llega y comienza a cantarme.
La luna hace girar su rodaje de sueño.

Me miran con tus ojos las estrellas más grandes.
Y como yo te amo, los pinos en el viento,
quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre.

Pablo Neruda

Poeta chileno nacido en Parral en 1904.
Huérfano de madre desde muy pequeño, su infancia transcurrió en Temuco donde realizó sus primeros estudios.
Aunque su nombre real fue Neftalí Reyes Basoalto, desde 1917 adoptó el seudónimo de Pablo Neruda como su verdadero
nombre. Escritor, diplomático, político, Premio Nobel de Literatura, Premio Lenin de la Paz y Doctor Honoris Causa
de la Universidad de Oxford, está considerado como uno de los grandes poetas del siglo XX.
Militó en el partido comunista chileno apoyando en forma muy decidida a Salvador Allende.
De su obra poética, se destacan títulos como «Crepusculario», «Veinte poemas de amor y una canción desesperada»,
«Residencia en la tierra», «Tercera residencia», «Canto general», «Los versos del capitán», «Odas elementales»,
«Extravagario», «Memorial de Isla Negra» y «Confieso que he vivido».
Falleció en 1973. ©

Breve!! la vida es breve...

2010-02-19T18:00:00.008+01:00

BREVEDAD

De "Cuentos para pensar "

He nacido hoy de madrugada
viví mi niñez esta mañana
y sobre el mediodía
ya transitaba mi adolescencia.

Y no es que me asuste
que el tiempo se me pase tan aprisa
sólo me inquieta un poco pensar
que tal vez mañana
yo sea
demasiado viejo
para ser lo que he dejado pendiente.

Jorge Bucay

Jorge Bucay es un psicodramatista, terapeuta gestáltico y escritor argentino. Nació en Buenos Aires en 1949, en una familia modesta del barrio de Floresta. Se graduó como médico en 1973, en la Universidad de Buenos Aires, y se especializó en enfermedades mentales en el servicio de interconsulta del hospital Pirovano de Buenos Aires y en la clínica Santa Mónica.

El hombre es templo

2010-02-12T22:30:00.004+01:00

EL HOMBRE ES TEMPLO

El hombre es templo,
la mujer, sagrario.
Ante el templo nos descubrimos,
ante el sagrario, nos arrodillamos.

El Hombre piensa,
la Mujer sueña.
Pensar es tener en el cerebro una larva,
soñar es tener en la frente una aureola.

El Hombre es águila que vuela,
la Mujer es ruiseñor que canta.
Volar es dominar el espacio,
cantar es conquistar el alma.

El hombre está colocado donde termina la tierra,
la Mujer donde comienza el cielo.

El Hombre es la más elevada
de las criaturas,
la Mujer es el más sublime
de los ideales.

El Hombre es el cerebro,
la Mujer el corazón.
El cerebro fabrica la luz,
el corazón produce el amor.

La luz fecunda,
el amor resucita.

El Hombre es fuerte por la razón,
la Mujer invencible por las lágrimas.
La razón convence,
las lágrimas conmueven.

El Hombre es capaz
de todos los heroismos,
la Mujer de todos los martirios.
El heroismo ennoblece,
el martirio sublimiza.

El Hombre es código,
la Mujer es Evangelio.
El código, corrige,
el Evangelio perfecciona.

Anonimo

Íntima

2010-02-05T19:30:00.001+01:00

Íntima

Tú no oprimas mis manos.
Llegará el duradero
tiempo de reposar con mucho polvo
y sombra en los entretejidos dedos.

Y dirías: «No puedo
amarla, porque ya se desgranaron
como mieses sus dedos».

Tú no beses mi boca.
Vendrá el instante lleno
de luz menguada, en que estaré sin labios
sobre un mojado suelo.

Y dirías: «La amé, pero no puedo
amarla más, ahora que no aspira
el olor de retamas de mi beso».

Y me angustiara oyéndote,
y hablaras loco y ciego,
que mi mano será sobre tu frente
cuando rompan mis dedos,
y bajará sobre tu cara llena
de ansia mi aliento.

No me toques, por tanto. Mentiría
al decir que te entrego
mi amor en estos brazos extendidos,
en mi boca, en mi cuello,
y tú, al creer que lo bebiste todo,
te engañarías como un niño ciego.

Porque mi amor no es sólo esta gavilla
reacia y fatigada de mi cuerpo,
que tiembla entera al roce del cilicio
y que se me rezaga en todo vuelo.

Es lo que está en el beso, y no es el labio;
lo que rompe la voz, y no es el pecho:
¡es un viento de Dios, que pasa hendiéndome
el gajo de las carnes, volandero!

Gabriela Mistral

Lucila de María del Perpetuo Socorro Godoy Alcayaga, llamada Gabriela Mistral (quizá por su admiración hacia Gabriele d’Annunzio y Frédéric Mistral) (Vicuña, 7 de abril de 1889 - Nueva York, 10 de enero de 1957), fue una destacada poetisa, diplomática y pedagoga chilena, que bajo el seudónimo de Gabriela Mistral se destacó de forma especial en la literatura. Gabriela Mistral era descendiente de vascos por parte de su madre.
Fue la primera latinoamericana (y la primera mujer en su especialidad) en ganar el Premio Nobel de Literatura, en 1945.

Como se debe de medir...

2010-01-29T21:00:00.004+01:00

CÓMO SE MIDE LA VIDA

La vida no se mide anotando puntos, como en un juego.
La vida no se mide por el número de amigos que tienes,
ni por cómo te aceptan los otros.

No se mide según los planes que tienes para el fin de semana
o por si te quedas en casa sólo. No se mide según con quién sales,
con quién solías salir, ni por el número de personas con quienes
has salido, ni por si no has salido nunca con nadie.

No se mide por las personas que has besado. No se mide por la
fama de tu familia, por el dinero que tienes, por la marca
de coche que manejas, ni por el lugar donde estudias o trabajas.

No se mide ni por lo guapo ni por lo feo que eres,
por la marca de ropa que llevas, ni por los zapatos,
ni por el tipo que música que te gusta.
La vida simplemente no es nada de eso.

La vida se mide según a quién amas y según a quién dañas.
Se mide según la felicidad o la tristeza que proporcionas
a otros. Se mide por los compromisos que cumples y las
confianzas que traicionas.

Se trata de la amistad, la cual puede usarse como algo sagrado
o como un arma. Se trata de lo que se dice y lo que se hace
y lo que se quiere decir o hacer, sea dañino o benéfico.

Se trata de los juicios que formulas, por qué los formulas
y a quién o contra quién los comentas. Se trata de a quién
no le haces caso o ignoras adrede. Se trata de los celos,
del miedo, de la ignorancia y de la venganza.

Se trata del amor, el respeto o el odio que llevas dentro de ti,
de cómo lo cultivas y de cómo lo riegas. Pero por la mayor parte,
se trata de sí usas la vida para alimentar el corazón de otros.

Tú y solo tú escoges la manera en que vas a afectar a otros
y esas decisiones son de lo que se trata la vida. Hacer un amigo
es una gracia. Tener un amigo es un don. Conservar un amigo
es una virtud. Ser un amigo es un honor y un privilegio.

Anonimo

Canción de aniversario

2010-01-22T17:10:00.001+01:00

CANCIÓN DE ANIVERSARIO

Porque son ya seis años desde entonces,
porque no hay en la tierra, todavía,
nada que sea tan dulce como una habitación
para dos, si es tuya y mía;
porque hasta el tiempo, ese pariente pobre
que conoció mejores días,
parece hoy partidario de la felicidad,
cantemos, alegría!

Y luego levantémonos más tarde,
como domingo. Que la mañana plena
se nos vaya en hacer otra vez el amor,
pero mejor: de otra manera
que la noche no puede imaginarse,
mientras el cuarto se nos puebla
de sol y vecindad tranquila, igual que el tiempo,
y de historia serena.

El eco de los días de placer,
el deseo, la música acordada
dentro en el corazón, y que yo he puesto apenas
en mis poemas, por romántica;
todo el perfume, todo el pasado infiel,
lo que fue dulce y da nostalgia,
¿no ves cómo se sume en la realidad que entonces
soñabas y soñaba?

La realidad —no demasiado hermosa—
con sus inconvenientes de ser dos,
sus vergonzosas noches de amor sin deseo
y de deseo sin amor,
que ni en seis siglos de dormir a solas
las pagaríamos. Y con
sus transiciones vagas, de la traición al tedio,
del tedio a la traición.

La vida no es un sueño, tú ya sabes
que tenemos tendencia a olvidarlo.
Pero un poco de sueño, no más, un si es no es
por esta vez, callándonos
el resto de la historia, y un instante
—mientras que tú y yo nos deseamos
feliz y larga vida en común—, estoy seguro
que no puede hacer daño.

Jaime Gil de Biedma

Jaime Gil de Biedma y Alba (n. Nava de la Asunción (Segovia, 13 de noviembre de 1929 - † Barcelona, 8 de enero de 1990) fue un poeta español, uno de los autores más importantes de la Generación del 50.
?
Jaime Gil de Biedma y Alba España (Barcelona, 1929 - Barcelona, 1990)
Jaime Gil de Biedma y Alba fue un poeta español nacido en Barcelona el 13 de noviembre de 1929 y fallecido en la misma ciudad el 8 de enero de 1990. Se le considera uno de los miembros más importantes del grupo de autores conocidos como la Generación del 50.

Hijo de burgueses acaudalados, estudió Derecho tanto en Barcelona como en Salamanca, licenciándose en esta última.

Influido por Baudelaire, Catulo y Luis Cernuda, su primera publicación apareció en 1953, Según sentencias del tiempo.

Intelectual y políticamente de izquierdas, su poesía oscila entre lo social y lo erótico, lo crítico y lo íntimo, con un lenguaje que se ha encuadrado en la poesía experimental debido a su uso preciso y coloquial de la forma.

También cultivó el ensayo, participando en diversas revistas , y una serie de memorias (Diario del artista seriamente enfermo, 1974).

(Canción de esperanza en solidaridad con nuestros hermanos de Haití)

Te quiero

2010-01-15T18:00:00.003+01:00

Te quiero

Te lo he dicho con el viento,
jugueteando como animalillo en la arena
o iracundo como órgano impetuoso;

Te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes;

Te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;

Te lo he dicho con las plantas,
leves criaturas transparentes
que se cubren de rubor repentino;

Te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un fondo de sombra;
te lo he dicho con el miedo,
te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.

Pero así no me basta:
más allá de la vida,
quiero decírtelo con la muerte;
más allá del amor,
quiero decírtelo con el olvido.

Luis Cernuda

Luis Cernuda Bidón (Sevilla, 21 de septiembre de 1902 - México, D.F., 5 de noviembre de 1963) fue un destacado poeta español, miembro de la llamada Generación del 27 y crítico literario.
Nace en Sevilla, el 21 de septiembre de 1902. Es hijo de un militar de carácter inflexible, que lo convierte pronto en su heredero, al morir durante la juventud del futuro poeta. Estudia Derecho en la Universidad de Sevilla, donde se contacta con Pedro Salinas, uno de sus docentes.

Al poeta y editor Manuel Altolaguirre, lo conoce en un viaje a Málaga, y en 1920, entra en contacto con los que serían los miembros de la Generación del 27, al mudarse a Madrid.

Si bien sigue la tradición romántica, es un rebelde solitario, que lucha con las imposiciones sociales de su época, contraponiendo constantemente realidad y deseo y el mundo burgués al natural, representando éste la expresión libre de los sentimientos, reprimidos por el mundo burgués.

En 1927, publica sus primeras poesías “Perfil de aire”, puras y elegantes. En 1928, “Égloga, elegía, oda”, en estilo clásico y romántico.

Reconoce su condición de homosexual, lo que le vale severas críticas de la sociedad de su época. Sin embargo, a su amor no correspondido, Serafín le dedica los libros: “Donde habite el olvido”, (1934), un libro neorromántico, con gran influencia de Bécquer, donde revela angustiosamente su frustración por un amor no correspondido. “Placeres prohibidos”, se escribe en defensa abierta a la homosexualidad y de carácter surrealista.

(Canción de esperanza en solidaridad con muestros hermanos de Haití)

Unidad en ella

2010-01-08T20:00:00.010+01:00

UNIDAD EN ELLA

Cuerpo feliz que fluye entre mis manos,
rostro amado donde contemplo el mundo,
donde graciosos pájaros se copian fugitivos,
volando a la región donde nada se olvida.

Tu forma externa, diamante o rubí duro,
brillo de un sol que entre mis manos deslumbra,
cráter que me convoca con su música íntima,
con esa indescifrable llamada de tus dientes.

Muero porque me arrojo, porque quiero morir,
porque quiero vivir en el fuego, porque este aire de fuera
no es mío, sino el caliente aliento
que si me acerco quema y dora mis labios desde un fondo.

Deja, deja que mire, teñido del amor,
enrojecido el rostro por tu purpúrea vida,
deja que mire el hondo clamor de tus entrañas
donde muero y renuncio a vivir para siempre.

Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo,
quiero ser tú, tu sangre, esa lava rugiente
que regando encerrada bellos miembros extremos
siente así los hermosos límites de la vida.

Este beso en tus labios como una lenta espina,
como un mar que voló hecho un espejo,
como el brillo de un ala,
es todavía unas manos, un repasar de tu crujiente pelo,
un crepitar de la luz vengadora,
luz o espada mortal que sobre mi cuello amenaza,
pero que nunca podrá destruir la unidad de este mundo.

(La destrucción o el amor)

Vicente Pío Marcelino Cirilo Aleixandre y Merlo (Sevilla, 26 de abril de 1898 – Madrid, 13 de diciembre de 1984; aunque oficialmente figurase el día 14 como el de su muerte, en realidad falleció el día 13 a las 23:23 hora española). Poeta español de la llamada generación del 27. Elegido académico en sesión del día 30 de junio de 1949, ingresó en la Real Academia Española el 22 de enero de 1950. Ocupó el sillón de la letra O.

Premio Nacional de Literatura en 1933 por La destrucción o el amor, de 1932-33, Premio Francisco Franco en 1949 y Premio de la Crítica en 1963 por En un vasto dominio, y en 1969, por Poemas de la consumación, y Premio Nobel de Literatura en 1977.

Como comer sin ti...

2010-01-02T17:00:00.002+01:00

Cómo comer sin ti...

¿Cómo comer sin ti, sin la piadosa
costumbre de tus alas
que refrescan el aire y renuevan la luz?
Sin ti, ni el pan ni el vino,
ni la vida, ni el hambre, ni el jugoso
color de la mañana
tienen ningún sentido ni para nada sirven.
Allá fuera está el mar.
Allá fuera, en el mundo, estás tú.
Comiendo tú sin mí:
tu hambre, tu pan, tu vino y tu mañana.
Yo aquí, ante los manteles opacos
y la bebida amarga,
ante platos sin sabor ni colores.
Lo intento, sí, lo intento, pero cómo
comer sin ti, ni para qué...
Tú te has llevado tu olor a bosque
y el gusto de la vida.
Fuera están mar y aire.
Dentro, yo solo frente a la mesa puesta
que ha perdido su voz y su alegría.

Antonio Gala

Poeta español nacido en Córdoba en 1936.
Es licenciado en Derecho, Filosofía y Letras y Ciencias Políticas y Económicas. Ha cultivado todos los géneros literarios, incluidos el periodismo, el relato, el ensayo y el guión televisivo.
Ha obtenido numerosos premios no sólo por la poesía, sino por su valiosa contribución al Teatro y la Ópera.
Calderón de la Barca, Nacional de Literatura, Adonais y Planeta, han sido sus galardones más significativos.
De su obra poética se destacan las siguientes publicaciones: «Enemigo íntimo», «Sonetos de La Zubia», «Poemas de amor» y «Testamento Andaluz».

Lazos de unión

2009-12-27T19:30:00.001+01:00

Ríe por mí…
Que yo reiré por ti,

Sueña por mí…
Que yo soñare por ti,

Cree en mí…
Que yo creeré en ti.

Vive por mí…
Que yo viviré por ti,

Ve por mí…
Que yo veré por ti,

Piensa en mí…
Que yo pensaré en ti,

Siembra en mi…

Que yo sembraré en ti.

Sufre por mí…
Que yo sufriré por ti,

Trepa por mí…
Que yo treparé por ti,

Realiza por mí…
Que yo me realizaré por ti.

Llora por mí…
Que yo lloraré por ti,

Brilla por mí…
Que yo brillaré por ti.

Confía en mí…
Que yo confiaré en ti,

Siente en mí…
que yo sentiré en ti,

Lucha por mí…
Que yo luchare por ti.

La gata coqueta.

Pretexto de los fracasados...

2009-12-18T14:30:00.014+01:00

¡¡Feliz Navidad y prospero Año Nuevo!!

No culpes a Nadie

Nunca te quejes de nadie, ni de nada, porque fundamentalmente Tu has hecho lo que querías en Tu vida.
Acepta la dificultad de edificarte a ti mismo y el valor de empezar corrigiéndote
El triunfo del verdadero hombre surge de las cenizas de su error.

Nunca te quejes de Tu soledad o de Tu suerte, enfréntala con valor y acéptala.

De una manera u otra es el resultado de tus actos y prueba que Tu siempre has de ganar.

No te amargues de Tu propio fracaso ni se lo cargues a otro, acéptate ahora o seguirás justificándote como un niño.

Recuerda que cualquier momento es bueno para comenzar y que ninguno es tan terrible para claudicar.

No olvides que la causa de Tu presente es Tu pasado así como la causa de Tu futuro será Tu presente.

Aprende de los audaces, de los fuertes, de quien no acepta situaciones, de quien vivirá a pesar de todo, piensa menos en tus problemas y más en Tu trabajo y tus problemas sin alimentarlos morirán.

Aprende a nacer desde el dolor y a ser más grande que el más grande de los obstáculos,
Mírate en el espejo de ti mismo y serás libre y fuerte y dejarás de ser un títere de las circunstancias porque Tu mismo eres Tu destino.

Levántate y mira el sol por las mañanas y respira la luz del amanecer.

Tú eres parte de la fuerza de Tu vida, ahora despiértate, lucha, camina.

Decídete y triunfarás en la vida; nunca pienses en la suerte, porque la suerte es: el pretexto de los fracasados.

Pablo Neruda

Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto[1] (Parral, 12 de julio de 1904 – Santiago de Chile, 23 de septiembre de 1973) conocido por el seudónimo y, más tarde, el nombre legal de Pablo Neruda, fue un poeta chileno, considerado uno de los mayores y más influyentes de su siglo, siendo llamado por el novelista Gabriel García Márquez "el más grande poeta del siglo XX en cualquier idioma".[2] También fue un destacado activista político, siendo Senador de la República, integrante del Comité Central del Partido Comunista y pre-candidato a la Presidencia. Entre sus múltiples reconocimientos destacan el Premio Nobel de Literatura en 1971 y un Doctorado Honoris Causa por la Universidad de Oxford. En palabras del crítico Harold Bloom ningún poeta del hemisferio occidental de nuestro siglo admite comparación con él.[3] Pablo Neruda era descendiente de vascos por parte materna.

La vida es oportunidad

2009-12-12T18:00:00.003+01:00

Existe solamente una edad para ser feliz...

Solamente una época en la vida de cada persona en la que es posible soñar, hacer planes y tener la energía necesaria para realizarlos a despecho de todas las dificultades y obstáculos.

Una sola edad para encantarse con la vida y vivirla apasionadamente y disfrutar todo con toda la intensidad, sin miedo ni culpa de sentir placer.

Fase dorada en que se puede crear y recrear la vida a nuestra propia imagen y semejanza, vestirse con todos los colores y experimentar todos los sabores, y entregarse a todos los amores sin preconcepto ni pudor.

Tiempo de entusiasmo y coraje en que todo desafío es una invitación mas a la lucha que se enfrenta con toda disposición de intentar algo nuevo, ... de nuevo y ... de nuevo, y cuantas veces fuera preciso.

Esa edad tan fugaz en la vida se llama PRESENTE y tiene la duración del instante que pasa..." Por eso y solo por eso, no esperes mas ...

¡¡EMPIEZA A SER FELIZ DESDE ESTE MOMENTO!!
Anonimo

Centinelas del alma

2009-12-04T10:00:00.008+01:00

CENTINELA DE AMOR

Te puse tras la tapia de mi frente
para tenerte así mejor guardado
y te velé, ¡ay, amor!, diariamente
con bayoneta y casco de soldado.

Te quise tanto, tanto, que la gente
me señalaba igual que a un apestado;
¡pero qué feliz era sobre el puente
de tu amor, oh, mi río desbordado!

Un día me dijiste: -No te quiero...
y mi tapia de vidrios y de acero
a tu voz vino al suelo en un escombro.

La saliva en mi boca se hizo nieve,
y me morí como un jacinto breve
apoyado en la rosa de tu hombro.

Rafael de León

Rafael de León y Arias de Saavedra, Conde de Gómara, Marqués del Moscoso y Marqués del Valle de la Reina (Sevilla, 6 de febrero de 1908- Madrid,9 de diciembre de 1982), escritor y poeta de la Generación del 27, autor de letras para copla, formando parte del trío de autores Quintero, León y Quiroga.

El remordimiento

2009-11-27T08:00:00.004+01:00

El remordimiento

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

Jorge Luis Borges

Jorge Francisco Isidoro Luis Borges (Buenos Aires, 24 de agosto de 1899 - Ginebra, 14 de junio de 1986) fue un escritor argentino, uno de los autores más destacados de la literatura del siglo XX. Publicó ensayos breves, cuentos y poemas. Su obra, fundamental en la literatura y en el pensamiento humano, ha sido objeto de minuciosos análisis y de múltiples interpretaciones. Trasciende cualquier clasificación y excluye cualquier tipo de dogmatismo. Según Marcos Aguinis, pocos escritores han repercutido tanto en la imaginación de los hombres.

Necesito de alguien

2009-11-20T13:00:00.004+01:00

Necesito de alguien

Que me mire a los ojos cuando hablo.
Que escuche mis tristezas y neurosis con
paciencia y aún cuando no comprenda,
respete mis sentimientos.

Necesito de alguien que venga
a luchar a mi lado sin ser llamado.
Alguien lo suficientemente amigo/@ para
decirme las verdades que no quiero oír,
aun sabiendo que puedo irritarme.

Por eso,en este mundo de indiferentes,
necesito de alguien que crea
en esa cosa misteriosa, desacreditada,
casi imposible:LA AMISTAD

Que se obstine en ser leal, simple y justo.
Que no se vaya si algún día pierdo
mi oro y no pueda ser más
la sensación de la fiesta.

Necesito de un amigo/@
que reciba con gratitud mi auxilio,
mi mano extendida,
aun cuando eso sea muy poco para sus necesidades.

No pude elegir a quienes me trajeron al mundo,
pero puedo elegir a mi amigo.
En esta búsqueda empeño mi propia alma,
pues con una amistad verdadera,
la vida se torna mas simple,
más rica y más bella...

Charles Chaplin

Sir Charles Spencer Chaplin Jr. KBE (Londres, 16 de abril de 1889 – Corsier-sur-Vevey, Suiza, 25 de diciembre de 1977) fue un actor, director, escritor, productor y compositor británico ganador del Óscar de Hollywood.

Con casi 90 películas de cine mudo y sonoro, ha llegado a convertirse en la figura más representativa del cine mudo, el cual le ha dado su fama mundial y la consideración de uno de los grandes genios de la historia del cine. Su cine abunda de imágenes clásicas tan conocidas como su propio personaje. Sus hijos, Geraldine Chaplin y Sydney Chaplin (1926-2009), se dedicaron también a la actuación.

¡Cuánto sabe la flor! Sabe ser blanca...

2009-11-13T15:00:00.004+01:00

¡Cuánto sabe la flor! Sabe ser blanca
cuando es jazmín, morada cuando es lirio.
Sabe abrir el capullo
sin reservar dulzuras para ella,
a la mirada o a la abeja.
Permite sonriendo
que con su alma se haga miel.

¡Cuánto sabe la flor! Sabe dejarse
coger por ti, para que tú la lleves,
ascendida, en tu pecho alguna noche.
Sabe fingir, cuando al siguiente día
la separas de ti, que no es la pena
por tu abandono lo que la marchita.

¡Cuánto sabe la flor! Sabe el silencio;
y teniendo unos labios tan hermosos
sabe callar el "¡ay!" y el "no", e ignora
la negativa y el sollozo.

¡Cuánto sabe la flor! Sabe entregarse,
dar, dar todo lo suyo al que la quiere,
sin pedir más que eso: que la quiera.
Sabe, sencillamente sabe, amor.

Pedro Salinas

Pedro Salinas Serrano (Madrid, 27 de noviembre 1891 - Boston, 4 de diciembre 1951) fue un escritor español conocido sobre todo por su poesía y ensayos. Se le adscribe a la generación del 27.
Hijo de un comerciante en géneros, Pedro Salinas Elmas, y de Soledad Serrano Fernández. Estudió derecho, filosofía y letras. Su vida estuvo dedicada a la docencia universitaria, que comenzó como lector de español en La Sorbona desde 1914 a 1917; allí se doctoró en Letras y adquirió un gran amor por la obra de Marcel Proust, de cuyo À la recherche du temps perdu tradujo al castellano los tres primeros volúmenes.

Se casó en 1915 con Margarita Bonmatí Botella, una alicantina natural de Santa Pola e hija de un industrial con destilerías en Argel. Salinas le escribió cada día una carta de amor y ese epistolario fue recogido en Cartas de amor a Margarita (1912-1915) por su hija Soledad Salinas; también tuvo otro hijo, Jaime Salinas, editor y escritor, que ha ganado el premio Comillas de biografía por su libro Travesías: Memorias (1925-1955).