LOS AMORES DE LA GATA COQUETA
LOS AMORES DE LA GATA COQUETA

Los amigos son ángeles que sujetan tus alas, cuando estas no pueden recordar como volar. Anonimo



Una semilla germinada con amor, será mañana una hermosa flor...

sábado, 25 de diciembre de 2010

La marioneta Garcia marquez


LA MARIONETA

Si por un instante Dios se olvidara
de que soy una marioneta de trapo
y me regalara un trozo de vida,
posiblemente no diría todo lo que pienso,
pero en definitiva pensaría todo lo que digo.

Daría valor a las cosas, no por lo que valen,
sino por lo que significan.
Dormiría poco, soñaría más,
entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos,
perdemos sesenta segundos de luz.

Andaría cuando los demás se detienen,
Despertaría cuando los demás duermen.
Escucharía cuando los demás hablan,
y cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate.

Si Dios me obsequiara un trozo de vida,
Vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol,
dejando descubierto, no solamente mi cuerpo sino mi alma.
Dios mío, si yo tuviera un corazón,
escribiría mi odio sobre hielo,
y esperaría a que saliera el sol.

Pintaría con un sueño de Van Gogh
sobre las estrellas un poema de Benedetti,
y una canción de Serrat sería la serenata
que les ofrecería a la luna.

Regaría con lágrimas las rosas,
para sentir el dolor de sus espinas,
y el encarnado beso de sus pétalo...
Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida...

No dejaría pasar un solo día
sin decirle a la gente que quiero, que la quiero.
Convencería a cada mujer u hombre de que son mis favoritos
y viviría enamorado del amor.

A los hombres les probaría cuán equivocados están,
al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen,
sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse.
A un niño le daría alas,
pero le dejaría que él solo aprendiese a volar.

A los viejos les enseñaría que la muerte
no llega con la vejez sino con el olvido.
Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres
He aprendido que todo el mundo quiere vivir
en la cima de la montaña,
Sin saber que la verdadera felicidad está
en la forma de subir la escarpada.

He aprendido que cuando un recién nacido
aprieta con su pequeño puño,
por vez primera, el dedo de su padre,
lo tiene atrapado por siempre.

He aprendido que un hombre
sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo,
cuando ha de ayudarle a levantarse.
Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes,
pero realmente de mucho no habrán de servir,
porque cuando me guarden dentro de esa maleta,
infelizmente me estaré muriendo.

Gabriel García Márquez

Gabriel José de la Concordia García Márquez es un novelista colombiano, escritor de cuentos, guionista y periodista. Nacido en la Región Caribe, en el municipio de Aracataca (Magdalena), el 6 de marzo de 1927. Es conocido familiarmente como "Gabo " (y también Gabito) (hipocorístico guajiro para Gabriel), desde que su compañero del diario bogotano El Espectador, José Salgar, comenzara a llamarle así. En 1958, se casó con Mercedes Barcha, tienen dos hijos, Rodrigo y Gonzalo.

Es considerado uno de los autores más significativos del siglo XX. Obtuvo el Premio Nobel de Literatura en 1982, según la laudatoria de la Academia Sueca "por sus novelas e historias cortas, en las que lo fantástico y lo real son combinados en un tranquilo mundo de imaginación rica, reflejando la vida y los conflictos de un continente". Su novela más reconocida internacionalmente es Cien años de soledad.

sábado, 18 de diciembre de 2010

A quí te amo



Aquí te amo

En los oscuros pinos se desenreda el viento.

Fosforece la luna sobre las aguas errantes.
Andan días iguales persiguiéndose.

Se desciñe la niebla en danzantes figuras.
Una gaviota de plata se descuelga del ocaso.
A veces una vela. Altas, altas, estrellas.
.
0 la cruz negra de un barco.
Solo.
A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda.
Suena, resuena el mar lejano.
Este es un puerto.
Aquí te amo.

Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.
Te estoy amando aun entre estas frías cosas.
A veces van mis besos en esos barcos graves,
que corren por el mar hacia donde no llegan.
.
Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.
Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.
Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.
Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.

Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos.
Pero la noche llena y comienza a cantarme.
La luna hace girar su rodaje de sueño.
.
Me miran con tus ojos las estrellas más grandes.
Y como yo te amo, los pinos en el viento,
quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre.

Pablo Neruda (Poema 18)


domingo, 28 de noviembre de 2010

Quiero aprovechar hasta la última esencia


El valioso tiempo de los maduros

“Conté mis años y descubrí
que tengo menos tiempo
para vivir de aquí en adelante
que el que viví hasta ahora...

Me siento como aquel chico
que ganó un paquete de golosinas:
las primeras las comió con agrado
pero, cuando percibió
que quedaban pocas,
comenzó a saborearlas profundamente.

Ya no tengo tiempo
para reuniones interminables
donde se discuten estatutos,
normas, procedimientos
y reglamentos internos
sabiendo que no se va a lograr nada.

Ya no tengo tiempo
para soportar absurdas personas
que, a pesar de su edad cronológica,
no han crecido.

Ya no tengo tiempo
para lidiar con mediocridades.
No quiero estar en reuniones
donde desfilan egos inflados.
No tolero a maniobreros
y ventajeros.

Me molestan los envidiosos,
que tratan de desacreditar
a los más capaces,
para apropiarse de sus lugares,
talentos y logros.

Detesto, si soy testigo,
de los defectos que genera
la lucha por un majestuoso cargo.
Las personas no discuten contenidos,
apenas los títulos.

Mi tiempo es escaso
como para discutir títulos.
Quiero la esencia,
mi alma tiene prisa.
Sin muchas golosinas en el paquete...

Quiero vivir al lado
de gente humana, muy humana.
Que sepa reír de sus errores.
Que no se envanezca
con sus triunfos.
Que no se considere electa
antes de hora.
Que no huya de sus responsabilidades.
Que defienda la dignidad humana.
Y que desee tan sólo
andar del lado de la verdad
y la honradez.

Lo esencial es lo que hace
que la vida valga la pena.
Quiero rodearme de gente
que sepa tocar el corazón
de las personas….

Gente a quien los golpes
duros de la vida
le enseñó a crecer
con toques suaves en el alma.

Sí…. tengo prisa…
por vivir con la intensidad
que sólo la madurez
puede dar.

Pretendo no desperdiciar
parte alguna de las golosinas
que me quedan…
Estoy seguro
que serán más exquisitas
que las que hasta ahora he comido.

Mi meta es llegar al final
satisfecho y en paz
con mis seres queridos
y con mi conciencia.

Espero que la tuya sea la misma
porque, de cualquier manera, llegarás."
Vivamos intensamente hoy
Mañana es un tiempo que existe en nuestros sueños.

Mario Andrade ( 1893-1945)
Poeta, novelista, ensayista y musico brasileño.

A cierta edad casi siempre se llega a este estado donde el tiempo se va extinguiendo con mayor brevedad y hay que sacarle el máximo rendimiento, estoy totalmente de acuerdo con ello.

Pero mi duda radica en lo siguiente? Hay que aprovecharlo porque queda poco, o es que debido a que las fuerzas y reflejos se van mermando, el tiempo ya no cunde en la misma proporción y todo se hace corto y hay que plantearse otros parametros de forma de vida para sacarle esa esencia que esta partiendo...

Esa es mi gran incognita?

Seguro dentro de unos años saldre yo misma de dudas...Ja ja ja la vida hay que tomarsela con deportividad aparente o no...?

¿Que opináis de ello...?

Buen comienzo de semana amig@s!!

María del Carmen

sábado, 20 de noviembre de 2010

La vida debería ser al revés



LA VIDA DEBERÍA SER AL REVÉS

Se debería empezar muriendo y así ese trauma quedaría superado.
Luego te despiertas en un Hogar de ancianos mejorando día a día.
Después te echan de la Residencia porque estás bien y lo primero que haces es cobrar tu pensión.
Luego, en tu primer día de trabajo te dan un reloj de oro.
Trabajas 40 años hasta que seas bastante joven como para disfrutar del retiro de la vida laboral.
Entonces vas de fiesta en fiesta, bebes, practicas el sexo, no tienes problemas graves y te preparas para empezar a estudiar.
Luego empiezas el cole, jugando con tus amigos, sin ningún tipo de obligación, hasta que seas bebé.
Y los últimos 9 meses te pasas flotando tranquilo, con calefacción central, roomservice, etc. etc..
Y al final... ¡Abandonas este mundo en un orgasmo!

QUINO

Solo un genio como Quino...puede haber escrito esto......
lo comparto... que maravillaaaaaaaaaaaaaaaa

Mi querida Estela lo compartes conmigo, y yo a su vez con todos los amigos que tienen la delicadeza de pasar a visitarme y me apetece que ellos también esbocen una ligera sonrisa cuando lean el texto.

¡Gracias una vez más! Por regalarme en cada momento una parte de tu inmensa y emotiva simpatia...

TQ

María del Carmen

sábado, 13 de noviembre de 2010

La luna siempre seductura


La seducción de la luna

La luna sigue seducida
por la ilusión del alma

entrelazando los sentimientos
y recordando la frescura del ocaso

cuando era contemplada
por el iris del pasado

ellos intuían del poder de seducción
y el embrujo que la luna poseía

cuando su túnica era cómplice
en cubrir los cuerpos rendidos

de los atónitos enamorados
que se perdían exhaustos

en la soledad de un mar inmenso
mientra la espuma de sus olas serpenteaban

entre los esclavos pies que tumbados
sobre la orilla tocaban la inmensidad del cielo

y al despuntar el alba
volvían a la mesura correspondida

los niños crecían riendo disfrutando de su inocencia
y el día esperaba con obscenidad

que llegase la poesía de la noche
para recibir la melodía que ella sola sabe ceñir

al calor de las palabras que fijan
el sostén de una pasión sin limites...

y hoy es una carcajada al viento
cuando nos leemos los pensamientos

María del carmen
13-11-10

Los amores de la gata coqueta vuelve a abrir sus puertas para recibir a los
amig@s del pasado, del presente, y los posibles del futuro que enriquecen y hacen que crezcan los conocimientos cada día que pasan a su lado.

Se os quiere enormemente ya que sois los pilares de la existencia del blog...

Un abrazo y bienvenidos a este nuevo periodo de vida que vuelve a comenzar para mi...

La gata coqueta

domingo, 1 de agosto de 2010

El pensamiento ese gran seductor...


Le hablo a las buganvilias y ellas no me responden...
...pero al estar dormidas me acercan su afrodisíaca fragancia

le hablo a las espigas y ellas no me responden...
...y cada día alimentan el vacío del alma

le hablo a los mirlos y ruiseñores y ellos no me responden...
...y cada mañana me embelesan con los diferentes acordes de sus trinos

le hablo a la brisa y ella no me responde...
...y en cada partícula del tiempo y cuerpo siento el suave roce de sus besos

le hablo a los abedules y ellos no me responden...
...me dedican la danza prima de la vida y la muerte entre aplausos seductores

le hablo a las sombras pero ellas no me responden...
...cuando en el espejo me atuso ellas unen las siluetas quebradas por las ráfagas del tiempo

le hablo al tiempo pero el no me responden...
..sigue su destino sin vacilar, para no cometer el error de que se vislumbre la profundidad de los abismos

le hablo a la soledad pero ella no me responde...
...sabe estar a mi lado sin herir las esperanzas de los sentimientos

le hablo al silencio y el nunca me responde...
...pero él es consciente, sabiendo respetar; las sombras, el tiempo y la soledad...

Los trinos seductores del tiempo y su fragancia, besan los abismos de los sentimientos y la soledad del alma...

¿Y a quien le habláis vosotr@s...?

María del Carmen

domingo, 25 de julio de 2010

Por un momento el sol se había ocultado...



Ayer ha sido un día absurdo
donde los halla...
...ello quiere decir
que sin saber el motivo
la brisa no tenían su color habitual

Algo singular y curioso
puesto que soy muy alegre
desenfada y llena de positivismo
y sin tener una causa aparente
me sentía como el cauce
de un río, que se terminaba de agotar...

Tanto es así, que no he sentido
ni la más mínima curiosidad por abrir
el correo para dialogar,
abiertamente,
con las amigas que diariamente
compartimos nuestras vivencias

Pero hoy ya es diferente
donde el caudal de la energía
ha vuelto a emerger de nuevo
con sabiduría
convertido en un manantial
de aguas cristalinas

donde reina el optimismo
que siempre me ha acompañado
como si el día de ayer
un hubiera existido.
Aunque es obvio
que soy un ser humano...

María del Carmen

domingo, 18 de julio de 2010

El gran incomprendido...


Estoy escuchando
las melodías
que a ti me acercan
es sibilina sinfonía

Ellas no saben
lo que le hacen padecer
a este pobre corazón
que sufre amordazado

En una maraña
de sentimientos
que luchan
por ser escuchados...

Pero a su pesar
el cerebro
tiene el dominio
sobre él y sus deseos
e instintos emocionales

Aquellos...
que le permiten sentirse
una ridícula mariposa
que se quiere abrir ilusa
al canto poético del amor

Siendo el tiempo
quien guié sus pasos
y el destino quien escribirá
en letras deformadas
si han florecido de nuevo
las anémonas en el bosque...

María del Carmen

sábado, 10 de julio de 2010

Palabras silentes...



Me desnudo
ante este
paciente mundo
virtual

Y los sueños
se van disipando
bajo
la tenue luz
de las palabras

Cuando
los recuerdos
vagan en el hueco
del olvido

Errantes e ilusos
en la verja
de los silencios
perdidos


Ssigo esperando
desnuda
el regreso
de la brisa de las palabras.

María del Carmen

sábado, 3 de julio de 2010

Enamorate de quien te ame



No te enamores del amor

Enamórate de alguien que te ame, que te espere, que te comprenda aún en la locura; de alguien que te ayude, que te guíe, que sea tu apoyo, tu esperanza, tu todo.

Enamórate de alguien que no te traicione, que sea fiel, que sueñe contigo, que sólo piense en ti, en tu rostro, en tu delicadeza, en tu espíritu y no en tu cuerpo ni en tus bienes.

Enamórate de alguien que te espere hasta el final, de alguien que sea lo que tú no elijas, lo que no esperes.

Enamórate de alguien que sufra contigo, que ría junto a ti, que seque tus lágrimas, que te abrigue cuando sea necesario, que se alegre con tus alegrías y que te dé fuerzas después de un fracaso.

Enamórate de alguien que vuelva a tí después de las peleas, después del desencuentro, de alguien que camine junto a ti, que sea un buen compañero, que respete tus fantasías, tus ilusiones.


Enamórate de alguien que te ame. No te enamores del amor, enamórate de alguien que este enamorado de tí.

CUIDADO QUE HAY UN NIÑO QUE SE LLAMA CUPIDO Y ANDA HACIENDO COSAS POR AHI....

UNA GRAN FRASE:

"Se necesita solo de un minuto para que te fijes en alguien, una hora para que te guste, un día para quererlo, pero se necesita de toda una vida para que lo puedas olvidar".

Anonimo


¡¡Feliz semana para tod@s!!

La gata coqueta

domingo, 27 de junio de 2010

La vida nos acerca y a la vez nos separa




POEMA DEL AMOR AJENO

Puedes irte y no importa, pues te quedas conmigo
como queda un perfume donde había una flor.
Tú sabes que te quiero, pero no te lo digo;
y yo sé que eres mía, sin ser mío tu amor.

La vida nos acerca y la vez nos separa,
como el día y la noche en el amanecer...
Mi corazón sediento ansía tu agua clara,
pero es un agua ajena que no debo beber...

Por eso puedes irte, porque, aunque no te sigo,
nunca te vas del todo, como una cicatriz;
y mi alma es como un surco cuando se corta el trigo,
pues al perder la espiga retiene la raíz.

Tu amor es como un río, que parece más hondo,
inexplicablemente, cuando el agua se va.
Y yo estoy en la orilla, pero mirando al fondo,
pues tu amor y la muerte tienen un más allá.

Para un deseo así, toda la vida es poca;
toda la vida es poca para un ensueño así...
Pensando en ti, esta noche, yo besaré otra boca;
y tú estarás con otro... ¡pero pensando en mí!

José Ángel Buesa

sábado, 19 de junio de 2010

Amistad es sentir...



Amistad es sentir
que no estás solo,
es saber que alguien te busca
y te recuerda...

Es extender tu mano en el vacío
Sabiendo que hay otra mano y
Que otra la espera...

Amistad es sentir
que no estás solo,
es saber que alguien te busca
y te recuerda...

Es extender tu mano en el vacío
Sabiendo que hay otra mano y
Que otra la espera...

Es el café que se toma
En confidencia...
Es encontrarse en la misma
Esquina...

Y también es partir
Con la confianza de saber
Que en el tiempo y la distancia
Los amigos no mueren
Ni se olvidan!

Anonimo

sábado, 12 de junio de 2010

Estar enamorado


Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre justo
de la vida.

Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a
la muerte se precisa.

Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que
el alma está cautiva.

Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama
desde arriba.

Es respirar el ancho viento que por encima de la carne
se respira.

Es contemplar desde la cumbre de la persona la razón
de las heridas.

Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que
nos mira.

Es escuchar en una boca la propia voz profundamente
repetida.

Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta
compañía.

Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra
sombra está vencida.

Estar enamorado amigos, es descubrir dónde se juntan
cuerpo y alma.

Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río
que nos llama.

Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera
nuestra infancia.

Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas
y campanas.

Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes
y las armas.

Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla
de su espada.

Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho
se levanta.

Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo
de la llama.

Es entender la pensativa conversación del corazón
y la distancia.

Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la música
sin tasa.

Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las noches
y los días.

Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza
distraída.

Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción
de una herrería.

Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras
golondrinas.

Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una
casa campesina.

Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las
luces encendidas.

Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre
el sueño y la vigilia.

Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena
y la alegría.

Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión
de la llovizna.

Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña
lucecita.

Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y tiempo
con dulzura.

Es despertarse una mañana con el secreto de las flores
y las frutas.

Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras
criaturas.

Es no saber si son ajenas o son propias las lejanas
amarguras.

Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente
de la angustia

Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir
su noche oscura.

Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía
sea luna.

Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser hombre
es menos dura.

Es empezar a decir siempre, y en adelante no volver
a decir nunca.

Y es, además, amigos míos, estar seguro de tener las
manos puras.

Francisco Luis Bernárdez



Reseña biográfica

Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1900.
Inició su carrera literaria en España y Portugal, países donde estuvo radicado por mucho tiempo.
Tiene su obra una entonación lírica y romántica influida por los poetas místicos, pero conservando su propio
estilo que siempre reflejó su criterio y su forma de enfocar la belleza de la vida.
Fue miembro de la Academia Argentina de Letras.
Entre sus obras más destacadas se cuentan: «El buque», «La ciudad sin Laura, «Poemas elementales»
y «Poemas de carne» y hueso».
Falleció en 1978. ©

sábado, 5 de junio de 2010

Regalo de amante


Anoche, en el jardín, te ofrecí el vino espumeante de mi juventud. Tu te llevaste la copa a los labios, cerraste los ojos y sonreíste; y mientras, yo alcé tu velo, solté tus trenzas
y traje sobre mi pecho tu cara dulcemente silenciosa; anoche, cuando el sueño de la luna rebosó el mundo del dormir.

Hoy, en la calma, refrescada de rocío, del alba, tú vas camino del templo de Dios, bañada y vestida de blanco, con un cesto de flores en la mano.
Yo, a la sombra del árbol, me aparto inclinando la cabeza; en la calma del alba, junto al camino solitario del templo.

Rabindranath Tagore




Reseña biográfica

Poeta, filósofo y pintor indio nacido en Calcuta en 1861.
Hijo de un líder Brahmo Samaj, fue el menor de catorce hermanos. Recibió la educación básica en casa donde existió un gran ambiente intelectual.

A los diecisiete años fue enviado a Inglaterra para completar su educación; sin embargo, interrumpió los estudios cuando asistía a University College de Londres y regresó a su país para matricularse en escuela experimental en Shantiniketan. La primera parte de su obra está contenida en "Carta de un viajero en Europa" 1881, "Canciones del atardecer" 1882 y "El despertar de la fuente" 1882. Después de su matrimonio en 1883, continuó su larga carrera literaria, destacándose especialmente como poeta, con obras como "Gitanjali" 1912, "El Jardinero" 1913, "Luna Creciente" 1913, "Punashcha" 1932, "Shes Saptak" 1935, y "Patraput" 1936.
En 1912 regresó a Londres, en 1913 recibió el Premio Nobel de Literatura y en 1915 fue nombrado Caballero por el Rey Jorge V.
Falleció el 7 de agosto de 1941.

sábado, 22 de mayo de 2010

Una mujer desnuda y en lo oscuro


Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Mario Benedetti y Juan José Torres en declamación

sábado, 15 de mayo de 2010

Es natural


Me he acostumbrado tanto a ti
a tu voz
a tus miradas
a tus manos a tu piel
al olor de tu piel
a tu boca
al sabor de tus besos
a tu sexo
a la forma que tienes de hacer el amor
que a veces pienso que eres la única mujer
en todo el universo
y que no podría amar a otra
porque las otras
mi amor
sencillamente no existen.
Siempre me he preguntado
porque te amo y te deseo tanto.

Nunca encontré la respuesta.

Si alguien me preguntara porque los árboles
florecen en primavera
tampoco sabría qué responderle.

Quizá le diría es natural.

Es natural
que los arboles florezcan en primavera
y que pierdan sus hojas en el otoño
que los peces habiten en el mar y en los ríos
que el pájaro vuele
que el viento silbe cuando sopla
y la lluvia fertilice los campos
es natural.

Y es natural
que cada macho tenga su hembra
y cada vida su muerte
que la luna gire alrededor de la tierra
la tierra alrededor del sol
y yo alrededor de ti.

Es natural mi amor
como el color de tus ojos
como la redondez de tus senos
como el aire que respiramos.

Y es natural que yo esté enamorado de ti
de quién más podría estar enamorado.

Es natural mi amor
es natural.

GIAN FRANCO PAGLIARO


Gian Franco nació en Nápoles (Italia) el 26 de julio de 1941.

Comenzó como cantante en su ciudad natal y en 1956 empaco sus maletas y viajó a Buenos Aires, Argentina; tenía apenas 15 años de edad. Allí pronto Gian Franco se hizo conocer por su talento, poseedor de una voz de barítono y un delicioso sabor napolitano rápidamente escalo los peldaños de la fama. Se considera un argentino con corazón italiano.

En 1967 graba su primer éxito: Ciao amore ciao. Al que siguieron: Amigos míos me enamoré, No te vayas entonces, Si me olvidas te olvido, El extranjero, Un ramito de violetas, La balada del boludo, Ámame ahora, Este amor desordenado, entre otras.

En 1970 gano el IV Festival Buenos Aires de la Canción con “Las cosas que me alejan de ti”. Al año siguiente estrenó en el mismo festival la provocadora canción: Yo te nombro Libertad, que fue descalificada pero que se convirtió en símbolo de los años 70.

De este poema-canción, Pagliaro ha dicho: “No me explico cómo mi poema-canción "Yo te nombro" es atribuido, en toda la web, a Paul Eluard y nadie hasta ahora lo ha desmentido ni ha corregido el error". El poema de Eluard se llama Libertad y sería dificil negar la semejanza de textos, entre la canción y el poema. Sea o no una musicalización del poema de Eluard, la canción "Yo te nombro" cantado por Pagliaro y por otros cantantes, como Nacha Guevara, es una excelente canción, que ciertamente marcó una época.

Ha musicalizado los poemas de José Martí, de Rubén Darío y de Pablo Neruda. Escribe poesía y la declama, además de insertar declamaciones entre sus canciones.

domingo, 9 de mayo de 2010

Tu, que nunca serás

Sábado fue, y capricho el beso dado,
capricho de varón, audaz y fino,
mas fue dulce el capricho masculino
a este mi corazón, lobezno alado.

No es que crea, no creo, si inclinado
sobre mis manos te sentí divino,
y me embriagué. Comprendo que este vino
no es para mí, mas juega y rueda el dado.

Yo soy esa mujer que vive alerta,
tú el tremendo varón que se despierta
en un torrente que se ensancha en río,

y más se encrespa mientras corre y poda.
Ah, me resisto, más me tiene toda,
tú, que nunca serás del todo mío.

Alfonsina Storni

Alfonsina Storni Martignoni (* Sala Capriasca, Suiza; 29 de mayo de 1892 –† Mar del Plata, Argentina; 25 de octubre de 1938), poeta y escritora argentina del Posmodernismo.

viernes, 30 de abril de 2010

Pasto o cafecito?


En la facultad de Medicina, el profesor se dirige a un alumno y le pregunta: “¿Cuántos riñones tenemos?”
“¡Cuatro!”, responde el alumno.
“¿Cuatro?”, replica el profesor, arrogante, de esos que sienten placer en pisotear los errores de los alumnos.
“Traiga un fardo de pasto, pues tenemos un asno en la sala”, le ordena el profesor a su auxiliar.
“¡Y para mí un cafecito!”, replicó el alumno al auxiliar del maestro.
El profesor se enojó y expulsó al alumno de la sala. El alumno era el humorista Aparício Torelly, conocido como el Barón de Itararé (1895-1971)
Al salir de la sala, todavía el alumno tuvo la audacia de corregir al furioso maestro:
“Usted me preguntó cuántos riñones ‘tenemos’.
‘Tenemos’ cuatro: dos míos y dos suyos. Porque ‘tenemos’ es una expresión usada para el plural. Que tenga un buen provecho y disfrute del pasto”.

La vida exige mucho más comprensión que conocimiento. A veces, las personas, por tener un poco más de conocimiento o ‘creer’ que lo tienen, se sienten con derecho de subestimar a los demás...

Anonimo

Se lo didico a Estela Menga la amiga que me lo hizo llegar amablemente, como ella siempre sabe hacer.
¡¡Gracias amiga!

La gata coqueta

sábado, 24 de abril de 2010

El viento en la isla



El viento en la isla

El viento es un caballo:
óyelo cómo corre
por el mar, por el cielo.

Quiere llevarme: escucha
cómo recorre el mundo
para llevarme lejos.

Escóndeme en tus brazos
por esta noche sola,
mientras la lluvia rompe
contra el mar y la tierra
su boca innumerable.

Escucha como el viento
me llama galopando
para llevarme lejos.

Con tu frente en mi frente,
con tu boca en mi boca,
atados nuestros cuerpos
al amor que nos quema,
deja que el viento pase
sin que pueda llevarme.

Deja que el viento corra
coronado de espuma,
que me llame y me busque
galopando en la sombra,
mientras yo, sumergido
bajo tus grandes ojos,
por esta noche sola
descansaré, amor mío.

Pablo Neruda


Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto (Parral, 12 de julio de 1904 – Santiago de Chile, 23 de septiembre de 1973) conocido por el seudónimo y, más tarde, el nombre legal de Pablo Neruda, fue un poeta chileno, considerado uno de los mayores y más influyentes de su siglo, siendo llamado por el novelista Gabriel García Márquez "el más grande poeta del siglo XX en cualquier idioma". También fue un destacado activista político, siendo Senador de la República, integrante del Comité Central del Partido Comunista y pre-candidato a la Presidencia. Entre sus múltiples reconocimientos destacan el Premio Nobel de Literatura en 1971 y un Doctorado Honoris Causa por la Universidad de Oxford. En palabras del crítico Harold Bloom ningún poeta del hemisferio occidental de nuestro siglo admite comparación con él. Pablo Neruda era descendiente de vascos por parte materna.

sábado, 17 de abril de 2010

Sombras del tiempo


Necesito soñarte

Porque ya no percibo mis propias pulsaciones,
o si mis pies se mueven, si mi garganta grita,
ni siento más impulsos que mis contradicciones,
pienso que toda el alma se me quedó marchita.

En noches sin auroras convertiré mis días,
vagando en su penumbra ciega, amenazadora;
repoblaré de sombras desiertas galerías
que evacuó la esperanza, que la ilusión ignora.

Soy tenue voz al viento carente de sentido,
cerebro extenuado, desprovisto de ideas,
alguien que es solamente porque una vez ha sido,
mar inmovilizado, sin playas ni mareas.

Necesito soñarte, porque si no te sueño
ni descubro tu esencia ni me encuentro a mí mismo,
y el mundo circundante resulta tan pequeño,
tan falaz que no es mundo, tan sólo un espejismo.

Necesito soñarte, porque esa imagen leve
que se me cruza en sueños con su forma imprecisa,
es la única energía que me estimula y mueve,
el alma que se exhibe por lágrima o sonrisa.

Y te vivo al soñarte, y en ti misma me vivo,
soy porque eres, no tengo ni otra alma ni otra vida,
ni otro recuerdo tengo, ni tengo otro objetivo;
mi realidad subsiste sólo de ti vestida.

En las sombras del tiempo quizá otro te ha soñado,
y para él fueras alma, propósito e idea;
mas las almas transmigran, y ahora estás a mi lado,
y eres tú únicamente quien me ocupa y rodea.

Francisco Alvarez Hidalgo



Francisco Álvarez Hidalgo nace (1935) en Los Corrales de Buelna (Cantabria).

Hacia el final del Bachillerato se despertó su primera inclinación a la poesía, aunque en aquellos años más que poesía pudiera hablarse de versificación. Sus poemas eran más deber de clase que auténtica vocación.

Estudió Filosofía en Salamanca en la década de los 50, y su auténtica vocación en aquellos tiempos, y aún después, fue la Historia.

Ejerció el profesorado durante unos años, y finalmente se trasladó a Madrid, haciendo un giro pronunciado en su vida profesional, entrando en el mundo de los negocios. La década de los sesenta residió en Madrid, la de los setenta en Montreal, Canadá, y a partir de 1980 reside en la zona de Los Angeles, en California, USA.

De sus años en Madrid datan sus primeros poemas. Y en Montreal también escribió, aunque de una manera esporádica.

Desde 1971 a 1997 se abrió un paréntesis de silencio literario en su vida, que no se interrumpió hasta su encuentro con internet en 1997. Desde entonces ha escrito con intensidad, casi con furia. Un total que excede los 2200 sonetos, 2100 breverías, y más de mil poemas diversos, que ha ido publicando en una serie de páginas webs que recoge exclusivamente su producción.

Pinchando aquí tendréis más información; http://poesiadelmomento.com

sábado, 10 de abril de 2010

No somos irrompibles

No somos irrompibles

Los cristales pueden quebrarse.
A veces basta un leve golpe de abanico.

Las telas suelen desgarrarse al contacto de una diminuta astilla.
Se rasgan los papeles...
Se rompen los plásticos...
Se rajan las maderas...
Hasta las paredes se agrietan, tan firmes y sólidas que parecen.

¿Y nosotros?
Ah!...Nosotros tampoco somos irrompibles.
Nuestros huesos corren el riesgo de fracturarse, nuestra piel herirse...
También nuestro corazón, aunque siga funcionando como un reloj suizo y el médico nos asegure que estamos sanos.

¡CUIDADO! ¡ FRÁGIL ! El corazón se daña muy fácilmente.
Cuando oye un "no" redondo o un "sí" desganado, una especie de "nnnnsí" y merecía un tintineante "¡Sí!"...

Cuando lo engañan...
Cuando encuentra candados donde debía encontrar puertas abiertas.
Cuando es una rueda que gira solitaria día tras día...noche tras noche...

Cuando...

Entonces, siente tirones desde arriba, por adelante, desde abajo, por detrás...o es un potrillito huérfano galopando dentro del pecho.

¿Se arruga?
¿Se encoge?
¿Se estira?
No.

Late lastimado.

¿Y cómo se cura?

Solamente el amor de otro corazón alivia sus heridas.
Solamente el amor de otro corazón las cicatriza!!!!!!!!.

Elsa Bornemann


Elsa Bornemann (Buenos Aires, Argentina, 20 de febrero de 1952) es una reconocida doctora en Letras, educadora políglota y compositora argentina. Es además, una de las escritoras más importantes de la literatura infantil y juvenil de Latinoamérica. Sus libros han sido editados en diversos idiomas, e incluso algunos de ellos fueron traducidos al sistema Braille, gracias al cual los ciegos podrán leer sus libros.

Biografía [editar]Hija de Wilhelm Karl Henri Bornemann y Blancanieves Fernández, nació en el barrio porteño de Parque Patricios. Es maestra nacional, se recibió de Profesora en Letras en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional de Buenos Aires, se doctoró y obtuvo varios diplomas de estudio en idioma inglés, alemán, italiano, latín y griego clásico.

Durante la última dictadura militar que gobernó Argentina, autodenominada Proceso de Reorganización Nacional, su libro "Un elefante ocupa mucho espacio" fue censurado y pasó a integrar la lista de autores prohibidos. Ese mismo cuento fue galardonado con la Lista de Honor del Premio Internacional Hans Christian Andersen otorgado por IBBY (International Board on Books for Young People) por primera vez para un escritor argentino, al considerárselo un ejemplo de la literatura de importancia internacional. Más tarde, sus libros "Bilembambudín o el último Mago" y "Disparatario" fueron seleccionados para integrar la lista The White Ravens, distinción que otorga la Internationale Jugendbibliothek de Múnich, Alemania.

Ha realizado numerosos cursos y talleres sobre literatura tanto en Argentina como en otros países de América, de Europa y Japón. Muchas de sus obras han sido reproducidas en libros de lectura para la escuela primaria, en manuales de Literatura para distintos niveles, y en antologías argentinas y del exterior.


Esta entrada se la dedico a mi amiga Susana, del blog "Los unos y los otros" quien me lo ha regalado hace tiempo y como me ha gustado muchisimo, os lo dejo para que lo disfrutéis.

sábado, 3 de abril de 2010

Amistad es sentir


AMISTAD ES SENTIR...

Amistad es sentir
que no estás solo,
es saber que alguien te busca
y te recuerda...

Es extender tu mano en el vacío
Sabiendo que hay otra mano y
Que otra la espera...

Amistad es sentir
que no estás solo,
es saber que alguien te busca
y te recuerda...

Es extender tu mano en el vacío
Sabiendo que hay otra mano y
Que otra la espera...

Es el café que se toma
En confidencia...
Es encontrarse en la misma
Esquina...

Y también es partir
Con la confianza de saber
Que en el tiempo y la distancia
Los amigos no mueren
Ni se olvidan!

Anonimo

sábado, 27 de marzo de 2010

Hagamos un trato...


Profecía

Esta noche mi amor
no quisiera hablar de profecías,
clarividentes, adivinos,
mentalistas, astrólogos;
no soy adicto a esas cosas.
ya te lo he dicho,
y por principio: nunca leo mi horóscopo,
no insistas en leerme la mano
como una gitana.

No quiero saber dónde empieza
y termina la línea de mi vida,
si recibiré un golpe de suerte,
o un golpe en la cabeza.
Si nuestro amor durará para siempre
o acabará en unos días.

Hagamos un trato esta noche,
consultemos nuestros cuerpos,
dejemos para mañana, lo que no sucederá hoy,
mañana tal vez, no seremos los mismos,
y no me importará si me dejas,
no te dolerá si me voy.

Ven… esta noche estás más bella que nunca,
y presiento que se cumplirá la misma profecía
que se viene cumpliendo desde que nos conocemos.

Esta noche lo sabes, una vez más serás mía,
y yo seré tuyo, porque así lo ha decidido el destino,
y la piel de nuestras vidas.

¿Sobrevivirá el amor?
¿Saldrá el sol mañana?
¿Vendrá un tiempo mejor?
¿Pasará todo lo que pasa?
¿Quién lo sabe?, quizá lo sepa Dios,
Y, Dios conmigo, habla poco y nada,

Ven… Esta noche estás más bella que nunca,
y presiento que se cumplirá la misma profecía
que se viene cumpliendo desde que nos conocemos.

Esta noche lo sabes, una vez más serás mía
y yo seré tuyo, porque así lo ha decidido el destino,
y la piel de nuestras vidas.

Gian Franco Plagiaro



Gian Franco Pagliaro (Nápoles, 26 de julio de 1941), es un cantautor italiano radicado en la Argentina de gran predicamento en Latino America. Intérprete, declamador, poeta, músico y actor de una sola película. Gran protagonista de la década del 70 y de la canción de protesta cantada en castellano. Un artista que ya viajó varias veces desde el país del éxito al del silencio. Ha vendido unos cuantos millones de discos entre los hispanoparlantes del mundo. Un tipo no fácil de manejar, contradictorio, polémico, sin pelos en la lengua, que supo triunfar y supo “quemarse”, que supo cuestionarse y – por qué no – equivocarse.
Biografia completa de Gian Franco Pagliaro

viernes, 19 de marzo de 2010

Razón de amar


Razón de Amar

No es sólo la pasión de los abrazos,
la saliva, el aroma, el vértigo, los besos
o el plácido desvelo de la ausencia.

Mi amor es la fábula y la trama,
el relato interior que sigue a cada encuentro,
la glosa que acompaña los adioses,
el minucioso examen de las frases
y el eco que tu voz le pone a mi silencio.

Mi amor es ser feliz y no engañarme
anticipando el daño del negro desengaño,
cuando el sexo se esfume en el recuerdo
remoto y resentido de un orgasmo.
El consentir la calma en las mareas
y atesorar las horas y los días
de la fiesta de luz que celebramos,
del banquete voraz de los sentidos.

Y abolir la frontera de los cuerpos,
detenernos, subiendo la escalera,
a besarnos en todos los peldaños .

Leopoldo Alas (Clarin)


Leopoldo García-Alas y Ureña "Clarín" (25 de abril de 1852-13 de junio de 1901) fue un célebre escritor español.

Nació el 25 de abril de 1852 en Zamora, donde se había trasladado su familia desde Oviedo (Asturias). En la casa se hablaba continuamente de Asturias y su madre, con cierta nostalgia, contaba relatos de aquella tierra de sus antepasados. Este ambiente influyó en gran medida en el espíritu del niño Leopoldo que desde siempre se sintió más asturiano que castellano-leonés

En el verano de 1859 toda la familia regresó a Asturias. Durante los años siguientes entra en contacto en la biblioteca familiar con dos autores que serán sus maestros: Cervantes y Fray Luis de León.

Tras cursar estudios en la Universidad de Oviedo y el Doctorado en Madrid, accede a la Cátedra de Derecho Natural. Durante los ratos libres que le dejara la cátedra, Clarín escribe artículos para los periódicos El Globo, La Ilustración y Madrid Cómico. En 1883, a los 31 años de edad, Clarín escribe su obra maestra La Regenta.

En 1901 se le diagnosticó una tuberculosis intestinal en último grado, enfermedad incurable en aquella época, falleciendo el 13 de junio de 1901.

sábado, 13 de marzo de 2010

Carta que une los tiempos...

La carta sin fecha

Amigo: sé que existes, pero ignoro tu nombre.
No lo he sabido nunca ni lo quiero saber.
Pero te llamo amigo para hablar de hombre a hombre,
que es el único modo de hablar de una mujer.

Esa mujer es tuya, pero también es mía.
Si es más mía que tuya, lo saben ella y Dios.
Sólo sé que hoy me quiere como ayer te quería,
aunque quizá mañana nos olvide a los dos.

Ya ves: ahora es de noche. yo te llamo mi amigo;
yo, que aprendí a estar solo para quererla más;
y ella, en tu propia almohada, tal vez sueña conmigo;
y tú, que no lo sabes, no la despertarás.

¡Qué importa lo que sueña!. Déjala así, dormida.
Yo seré como un sueño sin mañana ni ayer.
Y ella irá de tu brazo para toda la vida,
y abrirá las ventanas en el atardecer.

Quédate tú con ella. Yo seguiré el camino.
Ya es tarde, tengo prisa, y aún hay mucho que andar,
y nunca rompo el vaso donde bebí un buen vino,
ni siembro nada, nunca, cuando voy hacia el mar.

Y pasarán los años favorables o adversos,
y nacerán las rosas que nacen porque sí;
y acaso tú, algún día, leerás estos versos,
sin saber que los hice por ella y para ti...


José Ángel Buesa

(Su biografía en el post anterior)

viernes, 5 de marzo de 2010

Aquel amante loco


Te acordarás un día

Te acordarás un día de aquel amante extraño
que te besó en la frente para no hacerte daño.
Aquel que iba en la sombra con la mano vacía
porque te quiso tanto... que no te lo decía.

Aquel amante loco... que era como un amigo,
y que se fue con otra... para soñar contigo.

Te acordarás un día de aquel extraño amante,
profesor de horas lentas con alma de estudiante.
Aquel hombre lejano... que volvió del olvido
sólo para quererte... como a nadie ha querido.

Aquel que fue ceniza de todas las hogueras
y te cubrió de rosas sin que tú lo supieras.

Te acordarás un día del hombre indiferente
que en las tardes de lluvia te besaba en la frente.
Viajero silencioso de las noches de estío
que miraba tus ojos, como quien mira un río.

Te acordaras un día de aquel hombre lejano
del que más te ha querido... porque te quiso en vano.

Quizás así de pronto... te acordarás un día
de aquel hombre que a veces callaba y sonreía.
Tu rosal preferido se secara en el huerto
como para decirte que aquel hombre se ha muerto.

Y él andará en la sombra con su sonrisa triste.
Y únicamente entonces sabrás que lo quisiste.



José Ángel Buesa
(1910-1982)

José Angel Buesa nació el 2 de septiembre de 1910. En Cruces, ciudad de la antigua provincia de Las villas, ahora Cienfuegos, Cuba.

Su precocidad lo lleva a incursionar en la poesía a los 7 años de edad, que es cuando empieza a escribir sus primeros versos. Al llegar a la adolescencia, marcha a Cienfuegos a continuar sus estudios en el Colegio de los Hermanos Maristas. La gente, los cañaverales, y todo el medio ambiente de Cienfuegos, ejerce un embrujo en el alma del poeta y este empieza a plasmar en sus versos la magia destelleante del paisaje que lo rodea. Aun joven, deja a Cienfuegos para irse a trabajar a la Habana, donde la rutina de su empleo le da tiempo para tomar parte activa en los grupos literarios existentes en aquel entonces.

Por ese entonces empieza a publicar sus libros, Sus principales obras son: La fuga de las horas (1932), Misas paganas (1933), Babel (1936), Canto final (1936), Oasis, Hyacinthus, Prometeo, La Vejez de Don Juan, Odas por la Victoria y Muerte Diaria (todas de 1943), Cantos de Proteo (1944), Lamentaciones de Proteo, Canciones de Adán (ambas de 1947), Poemas en la Arena, Alegría de Proteo (ambas de 1948), Nuevo Oasis y Poeta Enamorado (1949).

Buesa se ve obligado a abandonar cuba para empezar una peregrinacion por varios paises, España, Islas Canarias El Salvador, y Santo Domingo Republica Dominicana donde muere en 1982.

viernes, 26 de febrero de 2010

Amo lo que no tengo...


Poema 18... Aquí te amo...

Aquí te amo.

En los oscuros pinos se desenreda el viento.
Fosforece la luna sobre las aguas errantes.
Andan días iguales persiguiéndose.

Se desciñe la niebla en danzantes figuras.
Una gaviota de plata se descuelga del ocaso.
A veces una vela. Altas, altas estrellas.

O la cruz negra de un barco.
Solo.
A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda.
Suena, resuena el mar lejano.
Este es un puerto.
Aquí te amo.

Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.
Te estoy amando aún entre estas frías cosas.
A veces van mis besos en esos barcos graves,
que corren por el mar hacia donde no llegan.

Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.
Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.
Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.
Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.

Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos.
Pero la noche llega y comienza a cantarme.
La luna hace girar su rodaje de sueño.

Me miran con tus ojos las estrellas más grandes.
Y como yo te amo, los pinos en el viento,
quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre.
Pablo Neruda



Poeta chileno nacido en Parral en 1904.
Huérfano de madre desde muy pequeño, su infancia transcurrió en Temuco donde realizó sus primeros estudios.
Aunque su nombre real fue Neftalí Reyes Basoalto, desde 1917 adoptó el seudónimo de Pablo Neruda como su verdadero
nombre. Escritor, diplomático, político, Premio Nobel de Literatura, Premio Lenin de la Paz y Doctor Honoris Causa
de la Universidad de Oxford, está considerado como uno de los grandes poetas del siglo XX.
Militó en el partido comunista chileno apoyando en forma muy decidida a Salvador Allende.
De su obra poética, se destacan títulos como «Crepusculario», «Veinte poemas de amor y una canción desesperada»,
«Residencia en la tierra», «Tercera residencia», «Canto general», «Los versos del capitán», «Odas elementales»,
«Extravagario», «Memorial de Isla Negra» y «Confieso que he vivido».
Falleció en 1973. ©

viernes, 19 de febrero de 2010

Breve!! la vida es breve...

BREVEDAD

De "Cuentos para pensar "

He nacido hoy de madrugada
viví mi niñez esta mañana
y sobre el mediodía
ya transitaba mi adolescencia.

Y no es que me asuste
que el tiempo se me pase tan aprisa
sólo me inquieta un poco pensar
que tal vez mañana
yo sea
demasiado viejo
para ser lo que he dejado pendiente.

Jorge Bucay




Jorge Bucay es un psicodramatista, terapeuta gestáltico y escritor argentino. Nació en Buenos Aires en 1949, en una familia modesta del barrio de Floresta. Se graduó como médico en 1973, en la Universidad de Buenos Aires, y se especializó en enfermedades mentales en el servicio de interconsulta del hospital Pirovano de Buenos Aires y en la clínica Santa Mónica.

viernes, 12 de febrero de 2010

El hombre es templo


EL HOMBRE ES TEMPLO

El hombre es templo,
la mujer, sagrario.
Ante el templo nos descubrimos,
ante el sagrario, nos arrodillamos.

El Hombre piensa,
la Mujer sueña.
Pensar es tener en el cerebro una larva,
soñar es tener en la frente una aureola.

El Hombre es águila que vuela,
la Mujer es ruiseñor que canta.
Volar es dominar el espacio,
cantar es conquistar el alma.

El hombre está colocado donde termina la tierra,
la Mujer donde comienza el cielo.

El Hombre es la más elevada
de las criaturas,
la Mujer es el más sublime
de los ideales.

El Hombre es el cerebro,
la Mujer el corazón.
El cerebro fabrica la luz,
el corazón produce el amor.

La luz fecunda,
el amor resucita.

El Hombre es fuerte por la razón,
la Mujer invencible por las lágrimas.
La razón convence,
las lágrimas conmueven.

El Hombre es capaz
de todos los heroismos,
la Mujer de todos los martirios.
El heroismo ennoblece,
el martirio sublimiza.

El Hombre es código,
la Mujer es Evangelio.
El código, corrige,
el Evangelio perfecciona.

Anonimo

viernes, 5 de febrero de 2010

Íntima

Íntima

Tú no oprimas mis manos.
Llegará el duradero
tiempo de reposar con mucho polvo
y sombra en los entretejidos dedos.

Y dirías: «No puedo
amarla, porque ya se desgranaron
como mieses sus dedos».

Tú no beses mi boca.
Vendrá el instante lleno
de luz menguada, en que estaré sin labios
sobre un mojado suelo.

Y dirías: «La amé, pero no puedo
amarla más, ahora que no aspira
el olor de retamas de mi beso».

Y me angustiara oyéndote,
y hablaras loco y ciego,
que mi mano será sobre tu frente
cuando rompan mis dedos,
y bajará sobre tu cara llena
de ansia mi aliento.

No me toques, por tanto. Mentiría
al decir que te entrego
mi amor en estos brazos extendidos,
en mi boca, en mi cuello,
y tú, al creer que lo bebiste todo,
te engañarías como un niño ciego.

Porque mi amor no es sólo esta gavilla
reacia y fatigada de mi cuerpo,
que tiembla entera al roce del cilicio
y que se me rezaga en todo vuelo.

Es lo que está en el beso, y no es el labio;
lo que rompe la voz, y no es el pecho:
¡es un viento de Dios, que pasa hendiéndome
el gajo de las carnes, volandero!

Gabriela Mistral


Lucila de María del Perpetuo Socorro Godoy Alcayaga, llamada Gabriela Mistral (quizá por su admiración hacia Gabriele d’Annunzio y Frédéric Mistral) (Vicuña, 7 de abril de 1889 - Nueva York, 10 de enero de 1957), fue una destacada poetisa, diplomática y pedagoga chilena, que bajo el seudónimo de Gabriela Mistral se destacó de forma especial en la literatura. Gabriela Mistral era descendiente de vascos por parte de su madre.
Fue la primera latinoamericana (y la primera mujer en su especialidad) en ganar el Premio Nobel de Literatura, en 1945.

viernes, 29 de enero de 2010

Como se debe de medir...

CÓMO SE MIDE LA VIDA

La vida no se mide anotando puntos, como en un juego.
La vida no se mide por el número de amigos que tienes,
ni por cómo te aceptan los otros.

No se mide según los planes que tienes para el fin de semana
o por si te quedas en casa sólo. No se mide según con quién sales,
con quién solías salir, ni por el número de personas con quienes
has salido, ni por si no has salido nunca con nadie.

No se mide por las personas que has besado. No se mide por la
fama de tu familia, por el dinero que tienes, por la marca
de coche que manejas, ni por el lugar donde estudias o trabajas.

No se mide ni por lo guapo ni por lo feo que eres,
por la marca de ropa que llevas, ni por los zapatos,
ni por el tipo que música que te gusta.
La vida simplemente no es nada de eso.

La vida se mide según a quién amas y según a quién dañas.
Se mide según la felicidad o la tristeza que proporcionas
a otros. Se mide por los compromisos que cumples y las
confianzas que traicionas.

Se trata de la amistad, la cual puede usarse como algo sagrado
o como un arma. Se trata de lo que se dice y lo que se hace
y lo que se quiere decir o hacer, sea dañino o benéfico.

Se trata de los juicios que formulas, por qué los formulas
y a quién o contra quién los comentas. Se trata de a quién
no le haces caso o ignoras adrede. Se trata de los celos,
del miedo, de la ignorancia y de la venganza.

Se trata del amor, el respeto o el odio que llevas dentro de ti,
de cómo lo cultivas y de cómo lo riegas. Pero por la mayor parte,
se trata de sí usas la vida para alimentar el corazón de otros.

Tú y solo tú escoges la manera en que vas a afectar a otros
y esas decisiones son de lo que se trata la vida. Hacer un amigo
es una gracia. Tener un amigo es un don. Conservar un amigo
es una virtud. Ser un amigo es un honor y un privilegio.

Anonimo